她提笔，在旁边添了一行小字：“雾散之后，才是看见。”
写完这一句，砚台忽然又传来熟悉的温意，不是烫，也不是热，就像有人隔着时光，轻轻覆上手掌。
阿斑跳上桌，绕着手稿转了一圈，最后蜷在砚台边，尾巴盖住纸角，仿佛在守护什么。
她望着它秃毛的那一处，低声说：“你也疼过，对吧？”
猫没回应，只是闭上眼，呼噜声又响了起来。
她笑了。
笑得很轻，也很久。
她终于懂了，为什么只有在祖屋、只有在这棵桂树下、只有用她亲手炒制的茶，才会显现那样的纹路。因为那些茶叶吸收的，不只是阳光雨露，还有她写下的每一个字里藏着的心事。
不是神迹，不是幻觉。
是她自己，在用自己的方式疗伤。
她翻到最后一页，看着那句“你终于愿意听我说话了”，指尖轻轻抚过墨痕。这一次，她没有犹豫，提笔写下：
“我听见了。”
笔尖顿了顿，又添一句：
“这一次，我不再逃。”
合上手稿时，天边已有微光。她抱起阿斑，站起身，朝屋内走去。路过院门时，习惯性地望了一眼青石巷尽头——书坊的窗纸漆黑一片，灯火已熄。
可她不再觉得空落。
有些光，不必亮着才存在；
有些人，不必说话也一直在。
她将手稿放在枕边，吹熄油灯，躺下。阿斑跃上床沿，钻进她臂弯，暖烘烘地贴着她胸口。
黑暗中，她睁着眼，听着屋外细微的虫鸣。
许久，她轻声说：
“明天，我想写点新的。”
窗外，一枚新绽的桂花苞悄然垂首，露珠滑落，砸在泥地上，溅起一圈细不可察的尘。