海风吹过墓园，带来咸湿的气息，像是父亲在低声应和。沈少卿蹲下身，指尖抚过墓碑上的刻痕，忽然发现石缝里冒出株细小的绿芽，在风中轻轻摇晃。
他想起赵御史说的话：“莲家的案子，怕是要成大明的一段佳话了——三代人守着一个真相，愣是把黑的说成了白的。”当时他没接话，此刻却忽然明白，哪里是“说”成了白的？真相本就是白的，只是被乌云遮了太久，如今风一吹，自然会亮得晃眼。
忠勇祠的落成大典办得热闹。当地百姓送来的匾额挂满了祠堂的梁柱，“海疆砥柱”“世代忠良”……最显眼的是皇上御笔的“忠勇传家”，金粉在阳光下闪着光。沈少卿站在祠堂门口，看着络绎不绝的人进来瞻仰，忽然有人拍他的胳膊。
是个背着书包的小童，仰着小脸问：“先生，莲承宇是谁呀？我爹让我来拜拜他，说他是大英雄。”
沈少卿笑了，弯腰摸了摸小童的头：“他呀，是个守着海、守着理、守着心里那点光的普通人。”
小童似懂非懂地点点头，恭恭敬敬地对着莲承宇的画像磕了个头。沈少卿望着他的背影，忽然觉得，所谓“真相大白”，从来不是终点。
真正的终点，是那些曾经被污蔑的名字，能被后人坦然提起；是那些埋在尘埃里的坚持，能化作照亮前路的灯；是莲坞的海风里，永远飘荡着“忠勇”二字的余温。
夕阳西下时，沈少卿最后一个离开忠勇祠。他锁上前门，转身看见祠堂的阴影里，周伯正对着莲承宇的画像喃喃自语，手里的酒壶往地上倒了些酒，像是在与故人对饮。
“走了，老周。”沈少卿喊他。
周伯回头，眼里闪着光：“少卿啊，你说这祠堂的石碑，再过百年会是什么样子？”
沈少卿望着天边的晚霞，那里的云彩红得像当年祖父写血书的颜色。他想了想，笑道：“会生苔吧，一层一层的，把‘忠勇’两个字裹得更厚，像给英雄披了件绿衣裳。”
周伯哈哈大笑，酒壶里的酒晃出几滴，落在青石板上，很快被风吸干。
是啊，会生苔的。
就像那些沉甸甸的真相，那些洗尽铅华的岁月，终究会在时光里慢慢沉淀，长出温柔的青苔，护着底下的磐石，岁岁年年，永不褪色。