他步出门槛，像怕踩到那一笔的收尾。夏侯惇提着那名刺客，笑了笑：“奉孝，这人嘴硬得很，说他只是送图的手。”
“手无主，则弃。”郭嘉淡声，“给他看一个‘空’字，再问一次。若仍不言，送去堤下做渡籍。”
“渡籍？”典韦挑眉。
“记他一条‘路’，让他余生都在这条路上进退。”郭嘉转头，“让他看见每一张票号都不写他的名字。”
典韦咧嘴，笑意粗厚：“这比砍他手还狠。”
“砍手会长恨，砍‘名’会化灰。”郭嘉的目光越过他们，望向北城的断旗，“今日之戏未完。黄昏前，反铃之喉会再动一次。”
“何以见得？”张辽问。
“因为它输了第一局。”郭嘉微微一笑，“输的东西，总想赢回来。赢不回来，便更乱。我就要它乱。”
他话音未落，巷角一道细小的童声响起：“粥——”声音犹疑，却干净。荀彧回头看去，是先前那个小乞儿。
他抱着一捆新柴，满头细汗，笑得露出一口白牙。荀彧接过柴，塞给他一枚木筹：“再熬一锅。”
“再一锅。”小乞儿跑远了。
郭嘉收回目光，手指在空中按了一下。按在风上，也按在心里。
他往庙后走去，那里搭了一处小小的帷。
帷后放着一件素裳，袖口的针脚细而密，熏过火的那一针歪得很轻。帷前搁着一只木碗，碗中姜丝两片，热气未散。他停了停，什么也没说，转身回到断壁前。
——（鸩·视觉）
午后，庙里的影子被阳光推到墙根。我把那支藏盐的木鱼从廊下取出，盐返白的位置还在。我用指甲轻轻刮掉，盐屑如小雪，落在扇面。
我抖开扇，扇面像一尾鱼。鱼要入水。水在北边。北边的雾没了，只剩旗影晃动。旗影不乱，乱的是人的心。
我在庙檐下站着，等“喉”动。喉动的不只是铜片和银线，它需要一个“图”。图要从门外来，借“迁都之议”的名。来的人多半不持刀，他们持的是路。
路是纸，纸比刀更快。纸一展开，就能护住一个人的脸，也能遮住一只手。
角门外果然有人来了。他披一件旧青衣，袖口缝的线是棕绳的绞法，像宫里老人的手。他背着一卷长图，图外裹一层油布，油布边缘沾了粥水。
粥水的味道不假。他走到门前，恭恭敬敬行礼，声音苍老：“臣奉‘太常署’之图，为陛下指迁都之路。”
他把图放在案上，缓缓铺开。图上的线墨很清，纸却略厚。厚的纸不是旧，纸心里多半夹了别的东西。
我没看图，我看他的手。他的手背上有一个被绳勒出的旧窝。勒痕在虎口外侧，角度偏了一分。偏这一分，说明他平日握的不是笔，是弩。他又不太像军。军的茧在拇指与食指之间，他的茧在小指根。这是“拉线”的茧。拉线是反铃与传音的手。此人，不是太常的吏，是“信”的人。
我扇骨挑了挑图角。角下的油布里贴着一层薄薄的牛皮。牛皮当中嵌了一条掰薄的匕。匕比先前那把更薄，薄到在纸与皮之间几不可见。
它的位置正压在“华阴”与“新丰”的交界处。匕若出鞘，便直指案前。案前是谁，毋庸多言。
“图穷匕见。”他要演这出戏。他以为我们不知，他以为我们只看线。
我没叫。我把扇柄轻轻一推，把图的另一角再铺开半寸。半寸就够了，足够把匕尖的角度变一变，变得——碰不到任何人。
“好图。”郭嘉站在案前，声音平淡，“此图所示，北出至华阴，再折东入新丰，确可避贼。只可惜，路的尽头不在许。”
那人眼里闪过一丝狠。他执意前伸，手指压到匕尖的位置。匕尖再薄，仍有一丝冰。
我看见他手背上的筋动了一下。他要发力。他发力的那一瞬，夏侯惇的斧背已经轻轻搭在他腕上。搭，不是砸。搭上去，他的力就泄了一半。
我顺势把扇面一合，合在他掌心。他的掌心被扇骨撑开，匕反而贴在纸里，出不来。典韦没有动。他把链球用脚尖拨了拨，链轻轻一响。那响像一声叹。
那人露出一丝绝望的笑。他不再争。他忽然抬头，对案前的青年看了一眼。那一眼里，有一种说不清的东西。他像在问：你为何不逃？你为何不走我画的路？你为何要背着整座城？
青年也看着他。看了一息，他轻轻摇头。他的眼里没有怒，只有一种不肯的静：不肯脏，不肯乱，不肯用谎言换出路。他的手落在图上，按住“许”。按得很轻，却像把山按住一角。
“送下去。”荀彧道。
“且慢。”郭嘉抬手，指在图角的油布上一点，“把这层皮揭了。”
我用扇骨挑开油布，牛皮卷起，匕露出全形。匕背刻着一行极小的刻痕：半个“邺”字与半个“印”。两半拼在一起，才是“邺印”。这把匕，既是杀人的刀，也是投名状。投给谁，毋须问。
荀彧的袖口收紧了一线。他没有看匕。他看郭嘉。郭嘉笑了一下：“果然不出所料。第二道‘喉’动了。”他抬目，望向廊下那块曾经藏盐的木鱼。木鱼静静的，背面的白我已经刮去。它如一只没有舌的口，再也吐不出偏音。偏音不出，它会憋死自己。
“奉孝，迁都之诏何时出？”荀彧问。
“明日黄昏前，先以‘行在’之名出敕，令许县临时承天。”郭嘉答，“再下一道军令：凡沿线渡口、仓廪、关卡，只认赭印。旧印不作数。空票两张，留待明日用。”
“何用？”夏侯惇问。
“替人‘赎命’。”郭嘉淡淡，“总有人拿着空票来。他以为他在赎自己的命，其实他在赎他背后那只手的命。手一露，便可斩。”
典韦摸了摸下巴：“你这刀，不见血。”
“见‘法’。”郭嘉道，“法是刀，留给明日。”
——
黄昏将至，天光沉下。
城北的杀声渐渐散去，败旗被风吹得贴在墙上，像是墙上的阴影。
断壁前的人群也稀了。粥棚却还在，一瓢瓢递出去，姜香温温地挂在风里。
郭嘉走到那块刻“安”的青砖前，蹲下，用指腹把那一笔收尾的位置按了一按。按过之后，他起身。
“走吧。”他对夏侯惇与张辽道，“去堵第三口‘喉’。”
“第三口在何处？”张辽问。
“在钟。”郭嘉看向远处的旧钟楼，“旧钟不响多时，今日该响一次。让它响在我们手里。”
荀彧整理袖口，跟上。“迁都之诏我来誊清，夜里成文，明日晓发。”
“记一笔。”郭嘉侧头，“诏里只写‘安民’与‘行在’，不写‘伐’与‘复’。‘伐’与‘复’写在刀上，交给我们。”
“明白。”荀彧微笑，“朝，先安后令。”
典韦把链球提起，笑得像一座熨帖的山：“恶来懂了。今夜我们让钟响，明日让路走。”
“路走，粥不可断。”郭嘉将这句与风说了一遍，像与城说，又像与那位穿素裳的青年说。他不回头。
他知道那人不会再来看他们。他只会在该出现的时候，出现在该出现的地方。那便够了。
庙外的风吹过檐角，铃没有响。
铃不响，风自顺。未央旧基上，一只白鸟从暮色里掠过，翅尖擦着焦黑的柱础，没发出声。它仍旧是过客。
只是今日，它掠过的这座城，比昨日多了一线“许”，少了一线“逼”。
——（鸩·视觉）
我最后一个离开庙。我把那只木鱼藏在袖里，木鱼轻，像一块空心的骨。骨没有用了。我会把它埋在黄河边的沙里，让水把盐洗尽。盐洗尽，偏音无处可回。
我沿着巷子往北走，走到钟楼下。楼影很长，像一柄倒悬的刀。楼梯的木板被火烤焦，踩上去会发出轻微的“咯吱”。
我每一步都落在“吱”与“吱”之间。楼上有一口旧钟。钟身裂了一道细缝。缝里有灰。我吹了口气，灰扬起来又落下。钟不动。我伸手，轻轻扶住它的唇。唇很冷。
“今夜你要响。”我对钟说。钟当然不懂。但风懂。风从钟口灌进去，又从另一边出去，发出极轻的“喑”。“喑”像一个人压住哭声。哭久了，嗓子会哑。哑了，就不争了。
可我们今晚要它响。响给城里的人听，响给城外的人听，也响给那只远远伸来的“手”听。
我回身，望见郭嘉、荀彧、夏侯惇、张辽与典韦在楼下的影子。影子很短。短，是因为我们站在钟下。钟下的人，影总会短一些。短影的人，杀心要慢，手要稳，心要硬。硬，不是对人，是对自己。
我笑了一下，轻到没有人看见。今晚会有一场小戏。钟响时，第三口“喉”会自破。破的不是铜，是人心里的“偏”。偏一正，路就直了。路直了，图再展开，也不会有匕首弹出来。
我把扇收好，把素裳的袖口拢了一拢。袖口的针脚很细。细，是为了不让风从缝里钻进去。风仍旧要走。走，就让它走在我们设好的路上。
钟声未起，城里已有饭香。粥不可断。
姜的味在暮色里升起来，到了我鼻端，有一点暖。
我想起庙中的那只木碗，想起那双清而忍的眼睛，想起他按在“许”上的那根指。指不重，却按得稳。
我知道，等钟响过三声之后，这座城会更安稳一点。这一点，够我今夜睡一会儿。明夜，我再去河边，把一只木鱼埋进沙里。
我下楼，步子很轻。钟楼的影子在我身后拉得很短，又很长。
短的是此刻，长的是将来。风从巷口吹来，把我的发一缕一缕拨开。风里没有“喳”的怪响了，只有钟前未起的沉。
钟，会响。路，会走。
图穷之处，匕不会再见。