他懂了，或者说他选择懂。懂的那一刻，他心里忽然觉出一种久违的踏实：城不再是数目字，兵不再是耗粮的嘴，百姓不再是账上可增可减的标注。城在他的马蹄下转成了器。
“好。”他低声说，像对着风，也像对着眼前这个病人，“既为他们，也为你，我都允。”
这一句允，是允了粮、允了工、允了在城东再开三处窑，允了把胆大的少年招成暗线的巡夜卒，允了把溃散的流民分入五坊，分别登记、分别配粥、分别以工抵税。
他没有允的，是郭嘉那枚按在胸口的“点”。他看见了那“点”，却装作没看见。他知道，一旦点下去，炉火会旺得吓人，又暖得吓人，暖到让他也不得不把手伸进去。
这几日，城里的变化肉眼可见。最先是气味变了，粪窖被统一挪到了城外西南角，渠水流经时分一道支流，将沉积的粪气带去窑场，烧成灰。
灰加进泥里，砖更坚。随后是声音变了，原本乱哄哄的叫卖声被兵卒分时分段地规范起来，每一处街口都有一支小队在维持秩序，他们的脚步有节律地落在新砖上，重合成一种让人心里安定的节拍。
又过两天，颜色也变了，布坊的染缸被官吏集中收归，一律按新的水令领水，原本灰扑扑的衣裳变得耐看，孩子们的脸蛋不再总是一层尘。
“丹炉”两个字，在坊间悄悄传开。说法不一。有人说这城下埋了个巨炉，里头烧着龙骨；有人说军师偷了天上的火，封在砖里；也有人只是笑，说“炉就是锅，锅大了，人人都能分一碗热粥。”
说法愈来愈热闹的当口，夜里忽有黑影摸至城东第二窑。
巡夜卒在窑脚的影里发现了一块破旧的木牌，牌上用古怪的刀法划了四个字：窃龙者，当诛。木牌插在窑脚，它插的位置极准，恰好卡着窑体下方最薄的一圈。
再深半寸，窑便有裂。巡夜卒把牌拔出来，露出牌后藏着的一根细管，管里塞着干草与油脂，只要点火便能偷着烧穿窑壁。
消息夜里就送到了郭嘉手里。巡夜卒跪着，吓得发抖。郭嘉伸手把木牌接过，指腹摩挲了一下那四个字——刀口很老，不像江湖常见的快利，更像是在石上久磨才肯下笔。
他把牌送到月英眼前，月英皱眉，“不是我们的人。我们的工匠就算不识字，刻也不是这手法。”
“不是我们的人，也不必是敌国的人。”郭嘉轻声，“天道之下，有人不容此炉。”
“何意？”
“这片天，有两种人。靠龙气吃饭的，和看不惯别人靠龙气吃饭的。”他把木牌竖起对着窑口，窑火映着那四字，光影颤动，像活物，“不急。让他们再等一等。我们先把炉底打实，等他们再来，教他们看一看，什么叫‘器成自守’。”
那一夜，巡夜的部署加密了。
月英把她折的纸鸢换了更坚韧的竹骨，绷得更紧，线更长，能在不同高度感风。她把几只纸鸢系在窑群四角，夜风一动，线就拽动了系在铃上的环，一有异动，铃声便在窑群里窜成一道蛇。
几名少年被选进巡夜队，手脚利索，眼睛明亮。他们与工匠与兵卒混成一处，像织在一起的麻绳，越拉越紧。
三日后，城南的粥棚前头挤满了人。官吏在木牌上写了新的律令：凡登记入户者，按五口之家计，每日给粥三升，盐二钱，医药免费。凡以工抵税者，另给砖票三枚。砖票可以换砖，也可以换盐。
老妪看不懂字，便由官吏读给她听。她听着听着，忽然“扑通”一声跪下：“曹公真个要置我们于活路上。”
她这一跪，旁人都跟着跪了。那一刻，不是惧，是心里的一口气落了地。跪下去，再起来，人便有了骨头。
百姓的气汇聚时，城里某处无形的弦“嗡”的一声，月英听得清楚。她看向远处，见纸鸢顺风昂起，线几乎拉成直的，铃一阵乱响，又渐渐齐整。她心里头忽然生出一种奇怪的感受：这不是“术”的满足，而像是看见一个孩子呼吸由急促变得平稳。
傍晚，曹操再次至窑前。窑工把最后一窑符砖从火里拖出，十架整整齐齐。郭嘉用手背试了温，又把一块砖递给曹操，“主公，炉底够了。”
曹操接过，沉甸甸的，手心被余温烫得生疼。他把砖搁回去，看郭嘉。
风从他鬓角掠过，带着窑灰的热与渠水的凉。他第一次在这座尚未命名的城里生出一种不属于军旅的念头：这城，真能活。
“军师，”他低声道，“你说的‘点’，要几何？”
郭嘉没有马上答。他看了看天色，暮霭里，西北那一线云是铁青的，像有人在天上按住了刀。
他忽然咳了一声，血腥味在喉里一窜，强压下去，唇边却染了一点红。他笑了笑，笑意不及眼底，“不多。一缕，足矣。”
“借谁？”曹操问。
“借天时，借人心。”郭嘉抬手，指向城外，“再借一点‘煞’，用来破那一层最硬的壳。如今炉初成，万民归心，‘煞’便会自己找来。”
他话音未落，城外远远传来马嘶与军鼓的回响，像隔着几重山河传来的梦。程昱侧耳一听，变色，“是东线侦骑，有强敌动向。”
“敌？”曹操眼神一厉。
郭嘉摇头，“不急。敌总有一天要来，不是今日，便是明日。主公，炉既初成，请你先与我做两件小事。”
“哪两件？”
“一，立‘民誓’，让百姓亲口把心交出来，字可以不识，口中要念，念得街巷都记住。二，立‘井庙’，庙虽小，要有香火，香要上天，气要入地。把人心与天意，用最笨的法，笨笨地连在一起。”
曹操点头，“皆可办。”
“还有第三。”郭嘉顿了顿，“请主公，给我一柄刀的名分。”
“什么刀？”
“他日若要‘点’，要借一柄人世间最锐利的刀来破局。刀名不必说出口，先把名分放在我手里就好。”
曹操沉默片刻，忽而笑了，笑意里有锋。那笑像一束收了鞘的光，“朕——”他顿了顿，把那个字咽回去，“我给你。”
夜色下，城内点起的灯一盏接一盏像是从地里生出来的星。小庙的香一缕一缕，沿着井口往下，似有若无地与砖缝里的嗡鸣合在一起。
粥棚边，孩子们学着官吏的样子大声念“民誓”，有人念错，有人笑，笑声把一天的疲乏洗得干净。窑群还在吐着最后一点热，纸鸢的尾在夜风里轻轻摆。
木牌“窃龙者，当诛”被月英锁进了一个小匣，在匣底下压着她画的草图：十座窑，四条渠，三十六个线井，一百零八面符墙，每一处对应的风口与水脉都标得清清楚楚。她收好匣子，吹灭油灯，心里却没灭灯。
她知道，那四个字不是吓人的幡，而是某种看不见的手从远处伸来，试探着他们。她不怕。她想起白日里那个孩子在水里笑，她忽然生出一股倔强：若真有“诛”，先来诛我。
郭嘉站在窑外的土坡上，远看城。夜风把他的发轻轻吹乱，他把鹤氅系紧，手指按在胸口。
那里，有一口不属于庙里的香，有一声不属于砖里的鸣。他闭上眼，像听一首专为他一个人演奏的乐。乐里有水声，有风声，有人声，也有远处还听不清的马蹄。
他低低开口，对着这口尚未点燃的炉，对着一城的人与梦：
“再等等。等天时一至，等刀名落在案上。我给你们火。”
窑群在夜色里呼吸，城在夜色里呼吸，人心也在夜色里呼吸。
所有呼吸在某一刻合成一线，细得不能再细，却顽强得不能再断。那线从城中穿过，越过旷野，向着一个尚未到来的方向延伸。
那里，有一柄刀正被人握在手心里，尚未出鞘。