诗曰
石阶霜厚印蹒跚，老骨相扶叩晚山。
一径松风传旧语，半林残照落新斑。
牵衣怕失云中影，执手犹温鬓上寒。
莫道此程行欲尽，尚有余晖伴客还。
林骁把最后一根粗麻绳缠在轮椅扶手上时，指节被勒得发白。轮椅是晚晴家闲置的，金属架上锈迹斑斑，他用砂纸磨了半宿，又涂了层清漆，才算像样。母亲坐在门槛上，正往父亲的旧布鞋里塞棉花，鞋头磨出的洞被她用同色的布补得严严实实，针脚密得像蛛网。
“娘，咱走了。”林骁蹲下来，想把母亲抱上轮椅，却被她按住手。
“我自己能上。”母亲扶着门框，慢慢直起身，她的膝盖在去年冬天冻得发僵，此刻每动一下，都像有碎石子在骨头缝里碾。“你爹最见不得我偷懒，要是看见我坐轮椅，准得说‘老婆子，才多大岁数就耍滑’。”
林骁没再坚持，只是在她身后虚扶着。母亲的背影比前几日又佝偻了些，像株被雪压弯的芦苇，却一步一挪地蹭到轮椅边，自己抓住扶手坐了上去，动作慢得像在拆解一件精密的旧物。“你看，这不就上来了？”她拍了拍膝盖，语气里带着点孩童般的得意。
轮椅上垫着块厚毡子，是用父亲的旧大衣拆的，毛面已经磨得发亮。林骁往母亲膝头盖了床小棉被，被角绣着朵褪色的牡丹——那是母亲年轻时的嫁妆，当年父亲总笑话“绣得像朵芍药”，却在她生林骁时，把这被单裹在孩子身上，说“沾沾喜气”。
“把那篮供品带上。”母亲指着墙角的竹篮，里面装着父亲爱吃的酱肘子、山楂糕，还有两双新纳的布鞋。“你爹在那边准还穿那双破鞋，前儿梦见他，鞋底子都磨穿了，脚冻得通红。”
林骁提起竹篮，篮绳在掌心勒出深痕。后山的路陡，轮椅不好推，他前几日特意请人修了修石阶，把松动的石头垫牢，又在最陡的地方凿了几个浅坑，方便落脚。父亲葬在山顶的老松树下，那是他生前选的地方，说“站得高，能看见咱家的烟囱”。
出村口时，晚晴挎着竹篮追上来，里面装着刚蒸的白面馒头：“林大哥，婶，我娘让我给叔带几个热馒头，说山上风大，凉了不好吃。”她往轮椅旁塞了个暖水袋，“这是新灌的热水，婶您捂着手。”
母亲拉住晚晴的手，往她兜里塞了块山楂糕：“丫头有心了。你小时候总爱跟在你叔屁股后面，他上山砍柴，你就捡他掉的树枝，说要给你娘烧火。”
晚晴的眼圈红了：“叔最疼我，总把采的野草莓偷偷塞给我。”她帮着林骁把轮椅推上第一个坡，“我送您到山脚，上面的路陡，我就不上去了。”