“我等会儿弄。”林骁说。
“还有东屋的门闩，得换个新的，你爹总说关不严实。”
“知道了。”
“对了，你李伯说后山的木料好，等雪化了，咱去挑根直溜的，给你爹做个新的靠椅，他总说现在这个硬。”
林骁一一应着，心里数着要做的活计：修灯绳、换门闩、挑木料、糊窗缝……这些事像珠子，串起了一天天的日子。他曾经以为日子该是策马江湖，刀光剑影，如今才明白，能把这些琐碎的珠子串好，让爹娘的眉眼舒展些，让晚晴的笑声甜些，才是最该握紧的时光。
晌午时分，晚晴踩着薄雪来了，手里提着个竹篮，红棉袄上沾着雪粒。“阿叔阿婶，我带了些新做的棉鞋垫，软和着呢。”她把篮子递过来，眼睛扫过屋顶，“瓦修好了？”
“早好了。”林骁接过篮子，触到她的指尖，冰凉的。“怎么不多穿点？”
“不冷。”晚晴笑了，眼角弯弯的，“阿婶，我帮您烧火吧？”
“不用不用，你坐。”母亲拉着她的手往炕边带，“刚烧了炕，暖和着呢。”
父亲坐在炕沿上，看着晚晴给母亲递过绣好的帕子，看着林骁在灶房和堂屋间穿梭，突然说：“骁儿，开春把东厢房收拾出来吧。”
林骁愣了一下，随即明白过来，耳根有些热。晚晴的脸也红了，低头绞着帕子。
“看什么看？”母亲拍了父亲一下，却笑得合不拢嘴，“也该了，总不能让丫头总跑这么远。”
雪又开始下了，落在窗棂上，簌簌的。灶上的锅里冒着热气，炖着的鸡汤咕嘟作响。林骁靠着门框，看着母亲和晚晴在炕上说笑，看着父亲眯着眼抽着旱烟，心里像被温水泡着。
他知道，老屋还会有新的破洞，爹娘的腰会更弯些，要做的活计永远做不完。但只要他在，就会一点点补，一天天陪。就像父亲牵着母亲的手走过无数个春秋，就像这老屋守着他们一辈子，他也要守着这一切，让每一个冬天都暖些，每一个日子都实些。
傍晚送晚晴出门时，雪已经停了，月亮挂在檐角。“明儿我来帮你挑木料？”晚晴问。
“好。”林骁点头，看着她的脚印印在雪地上，像一串甜甜的省略号，等着他用日子去填满。
回到屋，见父母正并排坐在炕上，盖着同一条棉被，看墙上的旧年画。父亲的手搭在母亲的膝头，母亲的头轻轻靠着父亲的肩。林骁拿过墙上的薄毯，轻轻盖在他们身上。
“爹，娘，灯绳我修好了。”他轻声说。
“嗯。”父亲应着，眼睛没离开年画。
“那我回屋了。”
“去吧。”母亲的声音软软的，带着点困意。
林骁退出去，轻轻带上门。走廊里的灯笼晃着暖光，照亮了他刚换的新门闩。他摸了摸口袋里父亲塞的钱，又摸了摸胸口——那里揣着晚晴刚给的鞋垫，还带着她的体温。
他知道，所谓的修，不只是修屋，更是修日子；所谓的陪，不只是朝夕，更是把每一份牵挂，都缝进岁月的针脚里。这老屋，这老人，这慢慢走来的姑娘，就是他这辈子要守的江湖，要修的圆满。