第二日一早，林骁刚把新床的框架搭好，院门口就传来了轻怯的声音：“林伯母在家吗？”
母亲正在晾衣裳，连忙笑着应道：“在呢，晚晴快进来。”
林骁抬头望去，只见一个穿着蓝布衫的姑娘站在门口，手里拎着个布包，辫子垂在胸前，脸颊红扑扑的，见他望过来，慌忙低下头，手指绞着布包的带子。
“这是阿骁，刚回来。”母亲拉着姑娘的手往院子里走，“阿骁，这是晚晴，张木匠家的闺女。”
“林大哥好。”晚晴的声音细若蚊蚋，却很清亮。
“你好。”林骁放下手里的锤子，有些不自在地擦了擦手。
母亲把晚晴拉到屋檐下坐着，又喊林骁：“阿骁，给晚晴倒碗水。”
林骁应着去了厨房，回来时听见母亲和晚晴正说着话。
“……这床架打得真好看，比镇上家具铺的还精致。”晚晴的声音里带着赞叹。
“都是阿骁瞎琢磨的。”母亲笑得合不拢嘴，“他打小就手巧，可惜以前总想着往外跑……”
林骁把水递给晚晴，她接过去时，手指不小心碰到了他的，像触电般缩了回去，脸更红了。
父亲从地里回来，见了晚晴，也笑着打招呼：“丫头来了，坐。”他看了林骁一眼，眼里带着点促狭的笑意。
晚晴从布包里拿出一双布鞋，递到父亲面前：“林伯父，我听林伯母说您走路脚疼，我给您做了双软底鞋，您试试合不合脚。”
父亲接过鞋，摸了摸鞋底，纳得密密麻麻的，针脚比母亲年轻时还匀：“好，好，辛苦丫头了。”
那天上午，晚晴帮着母亲择菜、喂鸡，手脚麻利，说话也温和，母亲笑得眼角的皱纹都舒展开了。林骁在一旁刨木料，偶尔抬眼，看见晚晴蹲在鸡窝前，把玉米粒撒给鸡吃，阳光落在她的发顶，像镀了层金。
晚晴走时，母亲拉着她的手说了好一会儿话，临了还塞给她一把新摘的豆角。林骁送她到院门口，晚晴突然停下脚步，转身道：“林大哥，你要是不嫌弃，我……我以后常来帮伯母干活。”
“不嫌弃，欢迎你常来。”林骁看着她泛红的耳根，心里竟有些暖意。
晚晴“嗯”了一声，转身快步走了，辫子在身后甩成两道弧线。
母亲从院子里探出头，笑着问：“咋样？娘没骗你吧？”
林骁挠了挠头，没说话，心里却像被阳光晒过的棉被，暖烘烘的。
接下来的日子，晚晴果然常来。有时送双新做的鞋垫，有时带些自家种的青菜，来了就帮着母亲干活，或是坐在一旁看林骁做木工，偶尔问一句“这木头要刨多薄”，林骁便耐心地教她。
父亲看在眼里，嘴上不说，却总在晚晴来的时候，让林骁去镇上买些肉回来，说是“给丫头补补”。
老屋的翻新工程渐渐收尾，东厢房的屋顶换了新瓦，西墙砌了新砖，院子里的石板路也重新铺过，再不怕雨天泥泞。林骁给父母做的新床也上了漆，红棕色的漆料映着光，亮堂堂的。
那天晚上，父亲喝了两盅酒，脸微红，看着新床说：“这床好，比那老硬板床强多了。以后我和你娘半夜起夜，也不怕磕着了。”
母亲摸了摸床沿，眼眶有些红：“等阿骁娶了媳妇，再给你们做张大床，带着孩子睡都不挤。”
林骁心里一动，看向窗外——晚晴家的灯还亮着，昏黄的光晕透过窗纸，像块温润的玉。
秋收时节，村里的田地忙了起来。林骁跟着父亲去割稻子，父亲的腰不好，弯一会儿就直起身捶捶，林骁便让他在田埂上歇着，自己一个人割。金黄的稻穗在他身后倒下，铺成一片波浪。
母亲和晚晴提着饭篮来送饭时，看见林骁额角的汗滴落在泥土里，晚晴连忙递过帕子：“林大哥，擦擦汗。”
林骁接过帕子，上面绣着朵小小的兰花，针脚细密。他想起母亲说过，晚晴绣的帕子在镇上能卖好价钱。
“歇会儿吧，吃点东西。”母亲打开饭篮，里面是白面馒头和炒青菜，还有一碗鸡蛋羹，“给你爹蒸的，他牙口不好。”
父亲坐在田埂上，看着林骁和晚晴并排坐着吃饭，晚晴时不时给林骁夹菜，林骁则把鸡蛋羹往父亲碗里推，嘴角的笑意藏不住。他悄悄碰了碰母亲的胳膊，朝两人的方向努了努嘴，母亲嗔怪地拍了他一下，眼里却满是笑意。
夕阳西下时，四人一起往家走。父亲和母亲走在前面，父亲的手搭在母亲的肩上，母亲的手挽着父亲的胳膊，两人走得慢，却一步也没落下。林骁和晚晴走在后面，晚晴手里提着空饭篮，林骁手里攥着镰刀，偶尔有风吹过，带起晚晴的发丝，拂过他的手臂，像羽毛轻轻挠着。
“林大哥，你家的房子修得真好。”晚晴轻声说。
“以后给你家也修修。”林骁脱口而出，说完才觉不妥，脸有些热。
晚晴的脸也红了，却没低头，只是望着前面父母的背影，轻声道：“好啊。”
林骁的心猛地一跳，像被什么东西撞了下，又软又暖。他看着前面父母的身影，被夕阳拉得很长，紧紧依偎着，仿佛谁也离不开谁。他突然明白，所谓幸福，不过是父母在旁，知己在侧，日出而作，日落而息，把平凡的日子过成诗。
回到家时，母亲去厨房热饭，父亲坐在门槛上抽烟，看着林骁和晚晴，突然说：“阿骁，抽空请张木匠来家里喝顿酒，我跟他说说话。”
林骁知道父亲的意思，点了点头，眼角的余光瞥见晚晴的辫子梢在微微颤动。
夜里，林骁躺在床上，听着窗外的虫鸣，心里踏实得很。他想，等忙完秋收，就去镇上的木匠铺定下活儿，再请张木匠来家里，把他和晚晴的事说定。然后，给父母打个带抽屉的衣柜，给晚晴做个绣架，再在院子里搭个葡萄架，等明年夏天，一家人坐在葡萄架下吃晚饭，听父亲讲他年轻时的事。
至于那些江湖恩怨，那些未解之谜，早已被他抛到了脑后。他现在最想做的，就是守着这座老屋，守着渐渐老去的爹娘，守着身边的这个人，在每一个清晨，听见母亲唤他吃饭的声音，看见父亲在地里忙碌的声音，感受晚晴递过来的帕子上的温度。
因为他终于懂得，岁月最慷慨的馈赠，从来不是惊天动地的功业，而是能与所爱之人，共踏晨昏，共享烟火。