“不必。”他说，“困住比杀掉更有用。”
他看着那几艘搁浅的战船在浅水中挣扎，船员跳入江中逃生，却被暗流卷走。主舰卡在礁石间，船尾翘起，帆柱折断，像一头垂死的巨兽。远处，最后两艘敌船试图调头，却被返流逼回，最终撞在一起，双双倾覆。
江面渐渐安静。
焦木与残骸随波漂流，火光尽数熄灭。李氏舰队灯火通明，蒸汽机低鸣运转，各舰有序归位。几艘小艇出动，回收漂浮物资，并检查敌船残骸是否藏有密信或标记。
李瑶仍在指挥舱内，手中握着一份刚送来的报告。上面写着：“新调杂役五人，籍贯栏空白，工钱由外账房统一结算，非军部拨付。”
她将纸页轻轻放下，伸手拨动控制台最后一个阀门。抽水机缓缓停转，江流恢复常态。
“查那五个杂役的进出记录。”她对传令兵说，“尤其是昨晚，有没有人去过火药坊西侧仓库。”
传令兵领命而去。
李震这时走进舱内，脚步稳健。他看了一眼控制台上的仪表，又看向窗外漆黑的江面。
“你早料到他们会用火船？”他问。
“不是料到。”李瑶摇头，“是从上次硫磺味里猜的。那种浓度，不可能只是迷雾——他们在试引燃效果。既然试过了，就不会再等。”
李震点头，没多言。他知道，女儿已不再是那个只会记账的女孩。她如今掌控的是整条长江的呼吸节奏。
“敌将呢？”他问。
“生死不明。”李瑶指向下游，“主舰沉在暗礁区，离岸太远，没人去救。”
李震沉默片刻，转身欲走。
“等等。”李瑶叫住他。
她从抽屉取出一块湿布包裹的木牌，递给父亲。那是从一艘火船残骸中捞出的令牌，正面烧去一半，背面刻着一个残缺的“王”字。
“这不是淮南水师的制式。”她说，“他们的将领不用木令。”
李震接过，指尖摩挲那道焦痕。他没说话，只是将令牌收入袖中。
舱外，一名工匠正检修蒸汽机接口。他蹲在甲板角落，手套沾了机油，拧紧一颗松动的螺栓。忽然，他停下动作，低头看了看左手虎口处的一道旧疤——那是几天前切菜时不小心划的。
风从江面吹来，带着灰烬的气息。
他的右手悄悄摸向腰间，那里藏着一枚薄铁片，边缘锋利。