刹那间，陈牧脚下的土地仿佛活了过来。
那是一种沉睡巨兽苏醒时的心跳，低沉，有力，通过鞋底直冲天灵盖。
他手中的1911手枪，那支开启了一切的“钥匙”，已然彻底没入石碑，仿佛被古老的岩石所吞噬，枪柄上的人造纹理与碑体的天然石纹融为一体，再无分毫缝隙。
整片碑林，十七座承载着百年屈辱与抗争的巨石，开始以一种肉眼可见的频率低声嗡鸣。
陈牧清晰地感觉到，这股震颤的波纹，与他脑海中那面神秘共鸣盘的脉动完全同步。
他低下头，骇然发现，那些镌刻在碑体表面的刻痕——“我们，是会走路的枪”——竟不再是死物。
血红色的铭文仿佛被注入了生命，在粗糙的石面上缓缓流动，像一条条由鲜血与钢铁意志凝聚而成的活体脉络。
他迅速从怀中取出那面巴掌大的铜制共鸣盘，毫不犹豫地贴在主碑冰冷的表面。
就在接触的瞬间，盘中凹槽内残留的几滴银色液态金属骤然沸腾，如同滚油入水，剧烈翻滚着投射出一道刺眼的光幕。
光幕之上，一道蜿蜒曲折的光脉自脚下碑林为起点，如同一条苏醒的地龙，向着遥远的北方极寒之地疯狂延伸，瞬间没入视野的尽头。
被唤醒了！这就是传说中深埋于地壳之下的“地脉震线”！
同一时刻，千里之外的六号联络站，黄沙漫天。
赵雷正叉着腰，对着一百名精壮的汉子怒吼。
他们手中没有枪，只有生锈的铁链、变形的锅盖和截断的废弃铁轨。
这是赵雷一手组建的“声武系统”部队，他们的任务，就是用最原始的敲击，在广袤的废土上奏响属于人类的战歌。
“节奏！注意你们的节奏！三长两短，敲的是命令，是战鼓，不是他娘的过年放鞭炮！”赵雷的声音粗犷而洪亮。
就在他准备纠正一个新兵错误动作的刹那，脚下的沙土突然毫无征兆地一松。
紧接着，“噗”的一声闷响，一截满是锈迹的断裂钢筋从地底猛地弹射出来，深深扎在他面前的沙地里，尾端兀自颤抖不休。
所有人的敲击声戛然而止。
赵雷的瞳孔骤然收缩，他死死盯住那截钢筋的尖端，上面用利器刻着一串早已被风沙磨蚀得扭曲不清的数字——719。
他的呼吸瞬间凝滞了。
719，这是三年前，在“黑潮”战役中全员牺牲的第七侦察小队的无线电呼号。
他们最后传回的信号，就是在这片区域附近消失的。
“全体都有，暂停！”赵雷的声音嘶哑得如同被砂纸打磨过。
他猛地推开身边的人，单膝跪地，将耳朵紧紧贴在尚有余温的沙土上。
大地之下，传来一阵微弱却极富规律的断续震动。
咚咚咚……咚——三短一长。
这是旧时代军队最基础的通讯编码：“收到”。
赵雷的眼眶瞬间被灼热的液体填满，那群长眠于地下的兄弟，竟然在三年后，用这种方式回应了他。
他没有流泪，只是猛地站起身，用尽全身力气咆哮道：“继续敲！用你们最大的力气！把他们的名字，把所有牺牲兄弟的名字，都他娘的给老子敲进明天！”
而在更西边的盐碱地上，林九正带领一支押运队在夜色中宿营。
他们此行的任务，是押送一批最新赶制的农具前往中部联合地带。
但这批农具与众不同，每一把锄头、每一柄镰刀的金属部分，都用高频脉冲蚀刻上了与碑林铭文相似的纹路。
深夜，万籁俱寂，连风都仿佛死在了这片白色的荒原上。
林九挂在帐篷口的铜铃，却毫无征兆地“叮铃铃”响了起来。
他瞬间惊醒，一把抓起身边的短刀，闪身出了帐篷。
眼前的一幕让他头皮发麻。
营地中央，那堆放整齐的数百件农具，此刻竟像被无形的手操控了一般，所有的“枪口”——锄头的尖端、镰刀的弯钩、铁锹的铲刃，全都齐刷刷地指向了正北方。
几柄磨得最亮的板斧，斧刃在月光下反射出森冷的寒光，正以极高的频率微微震颤，发出“嗡嗡”的低鸣。
林九心脏狂跳，他立刻想起了陈牧的嘱咐。