陈牧的话音在冰冷的工坊里回荡，带着不容置疑的决绝。
他没有给任何人反应的时间，转身走向工坊中央，那里摆放着一台被灰尘覆盖、形如老式打字机的古怪装置。
他拂去上面的尘土，露出斑驳的金属外壳和一排沉重的击锤。
“这是‘枪语’小队最古老的圣物，编码器原型机。”陈牧的声音通过广播系统传遍了避难所的每一个角落，清晰而冷酷，“它能分辨出每一支枪械独一无二的灵魂律动。模仿者，可以模仿我的外形，甚至模仿我的枪，但他们永远无法复制出与枪械融为一体的‘枪语’。”
他将自己的配枪——那支饱经风霜的1911稳稳地卡入编码器的校验槽中。
随即，他深吸一口气，手指如幻影般在击锤上敲击起来。
“嗒…嗒嗒…嗒——”
第一组清脆而富有节奏的击锤声波扩散开来，像是战场上的冲锋号。
“嗒嗒…嗒…嗒嗒——”
第二组声波紧随其后，急促而激昂，仿佛是弹雨交织的交响乐。
“嗒——嗒——嗒——”
第三组声波沉重而悠长，带着一丝审判的终焉意味。
三组声波结束，编码器上的一盏绿色指示灯骤然亮起，发出一声清脆的“嘀”响。
认证通过。
陈牧拔出配枪，目光如鹰隼般扫过工坊内每一个手持武器的幸存者，他的声音再次响起，这一次，带着森然的杀意：“审判，正式开始。所有持有‘1911改装型’的人，现在，上前来，证明你们的清白。未经认证者，视为敌械，当场销毁！”
人群骚动起来，恐慌与猜忌像病毒一样蔓延。
人们下意识地看向自己或同伴手中的武器，那些曾经带来安全感的冰冷钢铁，此刻却成了悬在头顶的达摩克利斯之剑。
与此同时，城市另一端的供水站，空气中弥漫着铁锈与血腥混合的恶臭。
赵雷打着战术手势，带领着他的突击小队，从一截满是污垢的通风管道中悄无声息地滑下。
他们脚下的泵房早已不是原来的模样。