海风还在吹，带着一股子咸腥味，钻进鼻孔里像小时候在码头捡破烂时闻到的烂鱼肚肠。可这回不一样，风里裹着东西——不是味儿，是声儿，嗡嗡的，打地底下往上顶，像是整座城的骨头缝都在颤。
王建国那只手还贴在耳朵边，纹丝不动。他没说话，可那根插在地里的铁棍突然亮了，蓝光顺着纹路往上爬，跟血管似的。
苏晴怀里的破琴又响了，这次不是单音，是一串连着的调子，自动蹦出来的，手指都没碰弦。琴身微微发烫，她差点没抱住。
“哎哟我的妈呀！”张兰芳一屁股坐地上，腿抽得更厉害了，“这玩意儿咋还带续费的？我刚才那一舞都快把老命跳没了，现在又要来？”
没人答她。
沈皓跪在地上，面具裂口越来越大，一道数据流从耳朵边窜出来，像条银蛇乱甩。他脑袋里嗡嗡响，全是乱码，织网者的信号不受控了，到处乱撞，差点把自己给烧穿。
“不行……扛不住了……”他咬着牙，手指抠进地砖缝里，“再这么下去，我得变人形路由器，当场死机。”
周小雅扶着墙，额头银点一闪一闪，跟快没电的灯泡似的。她踉跄两步扑到沈皓跟前，一把抓住他手腕。
“看我。”她说。
沈皓抬头，眼镜歪着，眼神发散。
周小雅直接把手指按在他额头上。一股凉劲儿冲进去，带着画面——林浩最后那眼，平静得不像个要死的人；狗王用苹果核砸机械怪物，砸完还回头蹭她裤腿；张兰芳挥着刀跳广场舞，嘴里喊着“一二三四，谁不服谁上”。
全是记忆。
不是数据，是人味儿。
“你是沈皓。”她声音不大，但每个字都像钉子，“不是程序，不是网，你他妈就是个会吐槽的胖小子。”
沈皓愣了两秒，忽然咧嘴笑了，笑得眼泪都快出来。
“对啊……”他抹了把脸，手一抬，在空中划出一串代码，“老子不是在织网，老子是在写曲子！”
话音落，那团乱撞的数据流猛地一收，凝成七根半透明的光弦，悬在半空，一根挨一根，像把没琴身的古琴。
“我操？”杨默瞪眼，“这啥？街头卖艺新装备？”
“闭嘴。”沈皓喘着气，手还在抖，“这叫……信念琴弦。数据成形了，可得有人弹。”
苏晴抱着琴，眼都直了。她下意识把琴往下一放，正好卡在光弦底下。琴身“嗡”地一震，自动长出一圈泛着银光的共鸣腔，像是活过来的贝壳。
“好家伙，还会自动匹配？”张兰芳撑着刀要站起来，腿还在抽，“那我是不是得再来段《最炫民族风》？”
“别废话。”杨默盯着她，“你刚才跳得挺欢，再来一次，把劲儿敲进去。”
“你当我是永动机啊？”张兰芳翻白眼，可还是咬牙把赤霄往地上一戳，刀尖点地，一下一下，不快不慢，打出个节拍。
“咚、咚、咚。”
不是舞曲，也不是军鼓，就是最土的广场舞前奏，四四拍，稳得像心跳。
光弦跟着震了一下。
又一下。
音准了。
王建国这时候动了。他双手握住定海神针，猛一推，铁棍往地底又沉了半尺。整条街的裂缝全亮了，蓝光像水一样往外淌，顺着张兰芳的节拍，汇进苏晴的琴，再灌进那七根光弦里。
狗王趴在地上，项圈烫得冒烟，可它硬是撑着站起来，一步一晃走到琴边，用鼻子轻轻碰了碰琴身。
“叮——”