祭典的香烟不再是笔直升腾，而是变得如活物般，与每一个祭拜者的呼吸同频起伏、盘旋。
当夜，所有参与祭典的人，都陷入了同一个光怪陆离的梦境。
在梦里，他们或执剑斩棘，或执笔挥毫，或轻轻抱起一个啼哭的婴孩。
那些被剥夺了半生的动作，在梦里被重复了千遍万遍。
第七日，当主祭再次点燃祭坛的香火时，那升腾的烟灰竟未飘散，而是在半空中自动汇聚、凝结，化作上千枚形如紧握之拳的陶哨，随着烟气盘旋，发出沉闷如战鼓的轻鸣。
祭坛下，一名满脸风霜的老卒突然跪倒在地，放声痛哭。
他不是因为恐惧，而是因为在昨夜的梦里，他终于握住了三十年前，那位战死同袍在咽气前递给他的那柄冰冷的刀柄。
不是他的手能动了，是他的意志，跨越了三十年的岁月，自己走完了那场未竟的交付。
解放的浪潮终于惊动了王座上的军阀。
他暴怒地颁下“断指令”，命全国上下重立“缚腕碑”，并且碑文要更加严苛，改为四个血红大字：“手勿妄举”。
禁令如山，首日，各地便开始凿石立碑。
然而，仅仅七日之后，所有新立的石碑表面，都悄然滋生出一层诡异的蓝色苔藓。
那苔藓疯长，竟将碑上“勿举”二字，扭曲成了一个手持权杖、昂首挺立的“执者”轮廓。
更诡异的是，每至午夜，所有缚腕碑都会浮现出一片巨大的掌形光斑，光斑如潮，层层叠叠，将那个刺目的“禁”字彻底覆盖。
一名老农清晨醒来，习惯性地想去拿起锄头，却又因那“断指令”而恐惧地缩回了手。
就在此时，他的腕心猛地一烫。
昨夜的梦境清晰地浮现在脑海——梦里，他并非匍匐于田垄之间，而是昂然立于万山之巅，手中挥舞着一面指引方向的旗帜，山下无数的孩童，正欢呼着唤他“领路人”。
老农沉默了。
他默默地走到田边，拾起一块被遗弃的碎陶，用颤抖却无比坚定的手，在上面刻下了“执者”二字，然后郑重地将它立在了田头。
不是他胆敢违令了，是他的手臂，在梦境与现实的交织中，自己找回了挥动的意志。
军阀最后的疯狂，是熔毁了全国收缴而来的刀具与书简，铸造了一口史无前例的巨钟——“锁手钟”。
他要用这口钟的钟声，诱发覆盖整个王国的集体性手部颤抖，让所有人都无法再握紧任何东西。
然而他不知道，在巨钟冷却成型的最后阶段，艾琳已将一段特殊的摩斯语编入了钟体凝固时的震动频率之中。
这段频率，恰好与人类执物时指节最细微的震颤完全共振。
第七日，巨钟铸成。
当第一声钟鸣响起时，沉雄的声波并未如预想中那样让万民双手颤抖，反而如巨犁入地，深耕百尺！
方圆十里之内，所有被掩埋的碎铁、断笔、残刃，竟都破土而出，在钟声的引导下，自动拼合成上千个简陋却坚固的“执台”。
每一座执台之上，都静静地摆放着一枚形如紧握之拳的陶哨。
负责铸钟的匠人们看着这神迹般的一幕，眼中没有恐惧，只有被压抑了太久之后的烈火。
他们不约而同地登上执台，有的捡起碎铁，重新锻打；有的拿起断笔，在石板上书写；有的则开始向围拢过来的孩子们，教授第一堂关于“创造”的课。
他们的双手，已不再需要任何人的许可才能行动。
冻港少年静静立于“锁手钟”的废墟之前。
最后一名“缚监使”瘫跪在地，用嘶哑的喉咙发出绝望的嘶吼：“谁准你们动手的！谁准的！”
少年赤足踩上尚有余温的钟心残铁，闭上双眼，声音轻得仿佛一阵叹息：“你还不明白吗？不是他们不僵了，是你说的每一句‘放下’，都在为它积蓄第一股抬手的力。”
话音落下的瞬间，整片禁地的大地都开始微微震动。
无穷无尽的蓝脉如巨大的树根网，从地壳深处上涌，将所有的残碑与断钟碎片编织、缠绕，最终化作一条通向远方的“执之长道”。
长道两旁，陶哨林立，形如无数张开的手掌，在风中发出此起彼伏的清鸣。
次日黎明，再也无人提起“断指”，再也无人畏惧“举手”。
成千上万的人，如同沉睡万年后的苏醒，自然而然地执物、书写、劳作、彼此相握。
不是禁缚被解除了，是这个世界，终于走到了一个无需再谈论松绑的清晨。
风拂过每一个人的指尖，不再缠绕筋骨，不再锁死脉搏，它只是轻轻地托起每一双在行动中寻找意义的手，向前，再向前。
然而，当那解放的晨风拂过所有人的喉头时，却带来了一丝熟悉的、古老的、宛如铁锈般的僵硬。