任务完成，影子带队悄然返回当铺。
柜台上，大花歪着头，看着舒书，懒洋洋地“喵”了一声。（老板，鱼干能加餐了吗？）
舒书扒拉了一下灰鼠们上缴的“战利品”，撇撇嘴：“穷鬼，还不够赔我的精神损失费。”
话虽这么说，猫眼里闪过戏谑。
斯塔克的牌，打出了一张。
现在，轮到他的回合了。
……
莱桑德·斯塔克在办公室里踱步，昂贵的波斯地毯几乎要被他的皮鞋磨出痕迹。
从昨晚到现在，派出去的那六个打手，没有传回一丝声响，没有回信，没有电报，甚至没有任何骚乱传闻。
黄昏时分，他强迫自己集中精神处理堆积的合同，笔尖划过纸张，发出沙沙声，这熟悉的声音让他稍感安心。
然而，就在他即将签下名字的瞬间，钢笔的墨水突兀断流了，只留下一道干涩的划痕。
“见鬼！”斯塔克低声咒骂，烦躁地将笔摔在桌上，这已是今天第三次了。
他按下呼叫铃，压抑着怒火：“新的墨水，立刻！”
秘书很快送来一瓶未开封的黑色墨水，手脚麻利地更换。
斯塔克深吸一口气，重新拿起笔，蘸向墨水瓶……
就在他的指尖探入瓶口时，却触碰到了一个绝不属于那里的小东西。
他动作猛然顿住。
一种冰冷的预感顺着脊椎爬升，斯塔克几乎是屏住呼吸，抠出了那个东西。
那是一枚小小的、锈迹斑斑的齿轮。
斯塔克突地缩回手，齿轮掉落在昂贵的橡木桌面上，发出“咔”的一声轻响。
他死死盯着那枚齿轮，瞳孔收缩，呼吸变得粗重。
它怎么会在这里？谁放进去的？什么时候？他的办公室明明一直有人看守！
……
深夜，工厂大部分区域都沉寂下来，斯塔克却不敢回家。
他把自己锁在办公室里，只有桌上一盏台灯散发着孤岛般的光晕，他试图用阅读来逃避不断滋长的恐惧，但文字在眼前跳动，无法进入大脑。
就在这时——
吱呀……吱呀……
一种极其细微，却又清晰可闻的刮擦声，从紧闭的窗外传来。
斯塔克的身体瞬间僵硬，他抬起头，视线投向窗户。窗外只有城市特有的、混合煤灰的浓雾，一片混沌，什么也看不清。
但那声音持续着，不急不缓，带着一种令人头皮发麻的规律性。
吱呀……吱呀……
他心脏收紧，放下文件，抄起桌上的黄铜镇纸，一步步靠近窗户。
刮擦声还在继续，仿佛近在咫尺，他吸了一口气，拉开厚重的天鹅绒窗帘——
窗外空无一物，只有雾气缓慢地流动。
刮擦声在他拉开窗帘的瞬间，戛然而止。
斯塔克贴着冰冷的玻璃，极力向外张望，外面只有冰冷的夜空气和湿重的雾霾，墙壁光滑，没有任何可供立足的地方。
他关上窗户，锁死，手指微微颤抖。
是风吗？还是……别的什么？
他刚退回座位，试图安慰自己只是听错了，那细微的刮擦声，竟然又响了起来。
吱呀……吱呀……
这次，仿佛直接刮在他的耳膜上。
“滚开。”他对着空无一人的窗户低语……