“那是那是！”赵春花忙不迭地点头，“老三你放心，洗菜晾菜包在我身上！保准洗得干干净净，晾得透透的！一点水汽都不留！”
“嗯，”王小芬点点头，脸上露出一丝难得的笑意，“盐也得备足。粗盐，供销社新来的那批，颗粒大，杂质少，腌菜最好。”
“行！我明儿一早就去买！”赵春花拍着胸脯保证。
“还有那米汤，”王小芬想了想，“得用新米熬的，稠糊点好。”
“新米？咱家刚分的谷子还没碾呢……”赵春花有点犹豫。
“我去碾，”王小芬毫不犹豫地说，“新米熬的汤，味儿正。”
两人正说着，李凤兰佝偻的身影出现在后院门口。她没说话，浑浊的老眼平静地扫过那几口大缸，扫过堆成小山的白菜，最后落在王小芬手里那个蓝印花布包袱上。目光停留了片刻，随即又极其缓慢地移开，落在赵春花冻得通红的手上。
她手极其缓慢地抬起，指了指墙角堆着的一堆半干的麦草。
“垫缸底……”声音嘶哑，不高，却带着不容置疑的意味。
王小芬和赵春花对视一眼，立刻明白了。腌酸菜的大缸，缸底要垫一层干燥的麦草或者稻草，吸潮透气，防止菜烂底。
“哎！娘！这就垫！”赵春花赶紧应声，手脚麻利地去抱麦草。
李凤兰浑浊的老眼又极其缓慢地扫过王小芬。王小芬立刻会意，拿着那个蓝印花布包袱，走到李凤兰身边，极其恭敬地递了过去。
李凤兰手极其缓慢地伸出，接过包袱。她没有打开，只是极其缓慢地、极其郑重地，将包袱揣进了自己贴身棉袄的里怀口袋。动作随意，却带着一种深不见底的……守护和……一种……无声的……传承。
做完这一切，她没再停留，佝偻着背，深一脚浅一脚，慢慢地朝着堂屋走去。背影在秋日的阳光下，显得格外苍老，却又带着一股难以言喻的……厚重。
王小芬看着李凤兰的背影消失在门口，又低头看了看自己空着的手，眼神复杂。她深吸一口气，转身对赵春花说：
“二嫂，抓紧洗菜。我去碾米。”
“哎！老三，你放心去！这儿交给我！”赵春花干劲十足地应道。
后院再次忙碌起来。洗菜的水声，切菜的嚓嚓声，还有赵春花偶尔哼起的、不成调的小曲儿，混合在一起，充满了生活的气息和对冬储的期待。那本藏在李凤兰怀里的“腌渍纪要”，像一颗定心丸，也像一把无形的尺子，丈量着李家酸菜的品质，也丈量着她们对即将到来的“腌酸菜大赛”的……期许。
她坐在堂屋的炕沿上，手无意识地按了按胸口那个蓝印花布包袱的位置。浑浊的老眼平静地望向窗外忙碌的后院，枯树皮似的嘴角，那两道深刻的纹路极其细微地、极其缓慢地向上牵动了一下。像冻河解冻，露出一道深不见底的缝隙。缝隙深处，悄然涌动着一股滚烫的暖流和一种淬了冰的……期许。像冻土深处悄然萌发的一点新绿，也像一场无声的传承，悄然延续着……属于李家的……味道和……骄傲。