丁浩站在木工房中央，目光落在工作台上那根未撤的墨线。风从半拉的卷帘门缝隙钻进来，吹得墙角一叠纸钱边缘微微翻动。沈墨刚挂断电话，眉头紧锁，声音低沉：“陈哲住处没人，邻居说他昨晚就搬了东西走，车已经出发十分钟。”
丁浩没动，视线缓缓移向那道歪斜的墨线末端。他知道，张大雷还没走。
他蹲下身，指尖轻轻搭上墨斗外壳。松节油的味道还在，混着一丝若有若无的冷意。他闭上眼，掌心贴住木面，呼吸放慢，意识一点点沉下去。
眼前光影晃动。
墨线被拉起，绷直，发出轻微的“啪”声。可就在即将弹下的瞬间，手猛地一抖，线偏了方向。一个身影站在台前，背对镜头，肩膀僵硬。他抬起手，再次拉动墨斗，重复动作。一次，两次，三次——每一次都卡在“一尺八”的刻度处停下，右手在空中虚凿三下，动作机械而执拗。
丁浩睁眼，额角沁出细汗。
他站起身，从工具架取下卷尺，量了量半成品木箱的高度。59.4厘米。正是一尺八。
“不是巧合。”他低声说。
沈墨走过来：“什么不是巧合？”
丁浩没回答，转身走向图纸架。那张藏有暗格的草图还摊开着。他手指滑过底板接缝处，停在那个模糊的“△”符号上。这标记不在设计图里，是后来刻上去的，位置恰好对应第三凿击的落点。
他蹲回地面，盯着魂魄刚才虚凿的位置。工作台边缘有一道极细的凹痕，像是长期固定夹具留下的压印。他伸手探进缝隙，指腹蹭到一点硬物，抠出来——指甲盖大小的红漆碎屑，颜色与死者指甲缝中的样本一致。
“有人在这里加工过另一块木料。”丁浩将碎屑捏在指尖，“而且用的是同样的漆。”
沈墨接过证物袋，皱眉：“可我们只找到一个箱子，另一个呢？”
丁浩抬头看向门口方向。魂魄又出现了，站在墙边，右手按着右臂，衣袖渗着暗色。他不再写字，而是再次拿起墨斗，拉动墨线，动作缓慢却坚定。线拉到“一尺八”，停顿，右手连续三下虚凿，然后整个人剧烈一颤，仿佛耗尽力气，身形晃动，几乎要散去。
丁浩快步上前，伸手触碰其手腕。
寒意骤然涌入。
画面浮现：一名年轻男子走进木工房，穿着深灰工装裤，右脚裤脚沾着新鲜木屑。他手里提着一段泛黄的老榆木，放在台面上。“我要做三个暗格，密封防潮。”他说，“底板留‘△’记号，尺寸一尺八。”张大雷摇头：“这种结构不能走明路，我做不了。”男子脸色一沉：“你不做，也得做。”话音未落，他突然抓起刨子，刃口翻转，右手掌缘划破，血滴落在刨花堆里。张大雷后退，撞上柱子，头磕在铁钩上，血顺着脸颊流下。男子慌忙扶起尸体，摆成摔倒姿势，抹去血迹，抱起已完成的箱子，顺手抄走了那把三寸凿子。
影像断裂。
丁浩猛地抽手，呼吸急促。
“是陈哲。”他说，“他是凶手。三天前就来定制箱子，材料是他自己带来的老榆木，要求做三层暗格，还特意强调一尺八的高度和底板的三角记号。张大雷拒绝，他就动手了。”
沈墨眼神一凛：“你说他右手受伤？”
“掌缘割破，血留在刨子上了。”丁浩指向工具台，“技术组已经确认，刨子刃口的血不是张大雷的。现在少了的不只是箱子，还有那把扁凿——编号074，铜皮包柄。陈哲带走它，是为了打开或修复某个需要特殊工具才能操作的机关。”
沈墨立刻掏出对讲机：“查陈哲名下所有租赁记录，重点排查带夹具设备的私人仓库或维修点。另外，调他手机基站轨迹，看他现在往哪个方向走。”
对讲机传来回应：“队长，货运站那边反馈，司机陈哲登记目的地是邻市古玩市场，但GpS信号二十分钟前中断，车辆可能换了路线。”