正说着，远处传来马蹄声，几个牧民骑着马赶来，手里都提着藤编的物件：有装奶酒的藤壶，有放针线的藤盒，还有个姑娘捧着个藤制的梳妆匣，匣子里嵌着面小铜镜，边框用红藤绕成了花纹。
“这是我照着谱子编的，”姑娘有点害羞地把匣子递过来，“您看……编得还行吗？”
林辰打开匣子，里面的隔层用沙藤编得整整齐齐，放着骨梳、银钗，还有一小束干花。“不光行，还很巧，”他指着匣底的“回纹结”，“这里加了道暗扣，颠簸时不会掉东西，心思很细。”
姑娘的脸红得像天边的晚霞，高兴地跑回去跟同伴说，帐篷外很快传来一阵欢笑声。阿古拉举起藤碗，里面盛着奶酒：“林老哥，这杯敬你！你那本谱子，让我们草原人的日子，就像这红藤烤羊，越嚼越香！”
夜里，躺在铺着沙藤褥子的毡毯上，听着外面的风声和远处的马头琴声，林辰翻开手稿。借着月光，他画下那架双藤架，旁边写：“红藤引光，沙藤锁潮，藤与草原，本是一家。”
巴图的话在耳边响着——“转出羊群的影子”，他忽然觉得，这谱子从来不是死的文字，而是活的影子，能在七州的土地上，转出无数个带着烟火气的日子。
第二天，阿古拉带他们去看红藤苗。苗圃在蒙古包后方的坡上，用沙藤编的篱笆围着，里面的红藤苗整整齐齐，叶子泛着嫩红。“按你说的，隔三寸种一棵，埋藤种时掺了羊粪，浇的是晨露，”阿古拉蹲下身，轻轻拨开苗下的土，“你看这根须，都扎进沙里了。”
林辰看着那些扎进沙砾里的根须，纤细却坚韧，忽然想起黑风崖的红藤。原来无论在崖壁还是草原，藤的性子都是一样的——不挑地方，给点土就能扎下去，给点风就能长起来。
离开草原时，阿古拉送了他们两匹好马，马鞍都是藤制的，红藤做骨架，沙藤做垫，巴图还往林辰包里塞了把沙藤编的小梳子，梳齿圆润，带着草木香。“林爷爷，您一定要来啊，等红藤爬满了蒙古包，我给您编个藤制的马头琴！”巴图拉着他的衣角，舍不得撒手。
“一定来，”林辰弯腰抱了抱他，“等你编好了马头琴，我就来听你拉曲子。”
马队走出很远，回头望去，阿古拉和巴图还站在红藤苗圃边挥手，草原的风扬起他们的衣角，像两株迎着风的红藤。林辰摸了摸怀里的小梳子，忽然明白，所谓“七州”，从来不是地图上的界线，而是当红藤的种子落在草原，当沙藤的技法走进毡房，当不同的草木在彼此的土地上扎根，那些看似遥远的地方，就成了连在一起的家。
下一站，是中州。林辰勒住马，望着东南方向，那里的藤，该是另一种模样了。藤杖敲击马镫，发出清脆的响，像在应和心里的期待——走得越远，越懂这藤谱的分量，它装的不是技艺，是七州人过日子的心思，是把日子过成诗的那份巧劲。
风从草原吹过，带着红藤和沙藤的气息，也带着远方的期待，一路向前。