他“嘿嘿”笑起来，笑声惊动了灶台上的老猫，懒洋洋地瞥了他们一眼，又蜷成一团睡了。潘金莲看着油灯下交叠的手，他的指关节粗大，掌心布满老茧，却把她的手裹得严严实实，连风都吹不进来。
“媳妇，”他突然抬头，眼里映着灯花，“俺想好了，铺子开张后，每天给街口的流浪儿留两个饼。”
“为啥？”
“俺小时候饿肚子时，也有人给过俺半个饼。”他声音低下去，“那时就想，等俺有本事了，也让挨饿的人能吃上口热乎的。”
潘金莲的心像是被温水浸过，软得一塌糊涂。她总说他老实，其实这老实里藏着的善良，比金子还金贵。她往他碗里添了勺糖：“好啊，就这么定了。记账时别忘了，写‘善举，两饼’。”
他认真地点头，在账本上一笔一划地写着，笔尖在纸上顿了顿，突然画了个歪歪扭扭的小人，一个高，一个矮，手牵着手。
“这是啥？”她凑过去看。
“是、是俺们。”他的脸又红了，“等将来，再画个小的……”
潘金莲的心跳突然漏了一拍，抓起账本假装要看，耳根却比他的还烫。油灯的光晕在纸上晃，把那两个小人的影子拉得老长，像要走到天荒地老。
第二天一早，铺子刚开门，就见李婉儿提着食盒站在门口，脸上带着点怯：“潘姐姐，我、我做了些玫瑰酥，想跟你换个新方子。”
武大郎手里的扫帚“啪”地掉在地上，挡在潘金莲面前，像只护崽的老母鸡：“你又来干啥！俺们不换！”
“大郎！”潘金莲拽了拽他的衣角，对李婉儿笑，“进来坐。方子可以教你，但有个条件。”
“啥条件？”李婉儿眼睛一亮。
“你得教我记账。”她指了指桌上的算盘，“我这脑子，算三遍能错五遍，正好跟你学学。”
李婉儿愣了愣，随即笑起来：“这有啥难的，我爹是账房先生，我从小就跟着他拨算盘。”
武大郎的脸还绷着，却悄悄往旁边挪了挪，给她们让了个空。潘金莲看着他别扭的样子，突然觉得这醋坛子翻得也挺可爱。
晌午时分，铺子前突然排起长队。潘金莲忙着称饼，听见排队的人说，西门庆被判了流放，家产都充了公，那些被他坑过的商户，都能领回赔偿。
“媳妇！”武大郎举着个布包跑过来，声音里带着哭腔，“俺们的钱……官府真的给送来了！”
布包里是三两六钱银子，不多，却是他们一饼一饼赚出来的底气。潘金莲接过银子，往他手里塞了一块：“拿着，去买两斤五花肉，晚上包饺子。”
他“哎”了一声，攥着银子往外跑，脚步轻快得像踩着云。潘金莲看着他的背影，突然觉得，那些曾经压得他们喘不过气的标签——“淫妇”、“三寸丁”，早就被这一饼一汤的日子泡软了，泡化了，只剩下踏踏实实的暖。
傍晚收摊时，潘金莲把新账本放进木盒，见最后一页还空着，便提笔写了句：“今日，匾额高悬，人心暖。大郎说，要留饼给流浪儿。”
写完，她画了个比昨天更圆的笑脸，笔尖在纸上顿了顿，又添了句：“往后的日子，会像这葱油饼似的，层层都香。”
灶膛里的火还没熄，映得那行字暖融融的。武大郎从外面回来，手里拎着块五花肉，还攥着支亮晶晶的银簪，簪头雕着朵小小的梅花。
“给、给你的。”他把簪子往她手里塞，耳根红得能滴出血，“俺问过银匠，说这叫‘步步生花’。”
潘金莲把簪子插进发间，对着铜镜照了照。镜里的女人穿着粗布围裙，发间却别着支银簪，眉眼间带着烟火气，却比任何时候都好看。
“好看吗？”她转头问。
武大郎看得呆了，半天憋出句：“好看，比天上的星星还好看。”
她笑起来，笑声惊动了檐下的燕子，扑棱棱飞起来，在“武记”的匾额下绕了两圈，又落回巢里。灶上的水开了，咕嘟咕嘟冒着泡，像在为这寻常的夜晚，唱着最踏实的歌。
日子啊，就是这样。
有面粉的香，有铜板的沉，有偶尔打翻的醋坛子，还有藏在粗糙手掌里的，比银簪更亮的真心。
潘金莲看着在灶台前忙碌的武大郎，突然觉得，这穿越一场，值了。