他“哦”了一声，突然拿起个坏饺子往嘴里塞，被滚烫的馅烫得直哈气，却含混着说：“不……不浪费。”
潘晴又气又笑，递给他碗凉水：“慢点吃！没人抢你的！”看着他捧着碗灌水的样子，突然想起他上次把卖剩的炊饼给流浪儿，自己啃干硬的窝头；想起他夜里悄悄给她掖被角，动作笨得像头熊；想起他被街坊嘲笑“配不上新媳妇”时，攥着擀面杖的手在发抖，却只敢低声说“俺媳妇是好人”。
这些念头像饺子馅似的，在心里越拌越匀，酸的，甜的，暖的，裹在一起，成了说不清的滋味。
“对了大郎，”她突然停下手里的活，“今儿去给武松寄东西，顺便问问官府，他那案子有信没？”
武大郎的动作顿了顿，捏饺子的手紧了紧：“问了……衙役说，好像有新证据了，就是还得等。”他声音很轻，像怕惊扰了什么，“俺弟不会做那事的，他就是性子急，容易被人坑。”
“我知道。”潘晴往他手里塞了个刚捏好的饺子，“等咱再攒点钱，就去省城托人问问，总会有办法的。”她看着他把饺子捧在手心，像捧着块宝贝，突然觉得，这日子就像这饺子，看着是普通的面皮肉馅，咬下去，才知道里面藏着多少暖。
日头爬到头顶时，饺子终于下锅了。沸水“咕嘟咕嘟”冒着泡，把饺子浮起来又托下去，像群白胖的小鱼。武大郎蹲在灶前添柴，火光映得他侧脸发亮，嘴角抿着，却藏不住那点笑意。
潘晴盛出第一碗，往里面多浇了勺荤油，递给他：“快吃，凉了就腻了。”
他接过去，却没动筷子，只是看着碗里的饺子，突然抬头：“媳妇，你说……咱这摊子，能一直开下去不？”
“咋不能？”她往自己碗里夹了个，烫得直吸气，“等武松回来了，让他给咱看摊子，咱再开个铺子，卖烧饼，卖饺子，再雇两个伙计，让你也当当掌柜的。”
武大郎笑得露出两排牙，低头咬了口饺子，烫得直皱眉，眼里却亮得像落了星子：“中！”
正吃着，院门外又热闹起来，是街坊们来买新出炉的卷饼。潘晴刚要起身，被武大郎按住：“你吃，俺去。”他系上围裙，往摊位走的脚步比平时轻快，路过瓦罐时，还特意看了眼那朵纸花。
潘晴看着他招呼客人的背影，手里的饺子突然不烫了。她拿起账本，翻到新的一页，写下：“今日包白菜猪肉饺，大郎吃了八个，说比烧饼香。武松的案子有进展，加油。”写完，她把那朵纸花摘下来，夹在账册里，像夹进了片小小的春天。
傍晚收摊时，武大郎数着铜板，突然“咦”了一声：“多了二十文。”
潘晴凑过去看，见铜板堆里混着两个亮晶晶的碎银，正是昨儿西门庆掉的那些。她突然明白，是他偷偷塞进来的——这个笨男人，连想给她个惊喜都这么拙。
“可能是街坊多给的吧。”她把碎银收进钱袋，往他手里塞了个芝麻糖，“走，回家煮糖水去，就用张屠户送的那袋红糖。”
武大郎“哎”了一声，跟在她身后，脚步踩在夕阳里，把影子拉得老长。潘晴回头看了一眼，见他手里还攥着那块芝麻糖，没舍得吃，突然觉得，这“三寸丁谷树皮”的绰号，早就在烟火气里泡软了，变成了能捧在手心的暖。
灶膛里的火又烧起来了，这次煮的是红糖糖水，甜香混着傍晚的风飘出去，引得隔壁的小孩扒着墙头望。潘晴靠在门框上，看着武大郎笨拙地搅着糖水，突然想起刚穿来时的恐慌——那时只觉得是地狱开局，如今才懂，地狱里长出的暖，才更像真的人间。
她拿出账本，借着油灯的光，又添了一句：“糖水很甜，大郎的影子，今天特别长。”
窗外的月牙爬上墙头，像个刚捏好的饺子褶，弯弯的，带着点怯生生的温柔。