隋母点点头，脸上露出忧色：“我琢磨着也是该这样。安儿他们刚脱籍，又买了地，手头肯定紧巴巴的。”
“而且说不定那买地的钱，还是他们借的呢。如今又添了瑶瑶一张嘴，吃穿用度，哪一样不要钱？”
“安儿这孩子，从小就懂事得让人心疼，报喜不报忧，信里光拣好的说，难处、苦处，从来都是一个字都不肯提。咱俩得替她做些打算，能帮衬一点是一点。”
隋父深以为然，目光望向窗外漆黑的夜，仿佛能穿透千山万水看到女儿的身影：
“是这个理。别人背后都说咱们俩疯了，魔怔了，这么偏心闺女，掏心掏肺地贴补。可只有咱们自己知道，这个闺女，没白疼，她心里始终装着咱们。”
他的话，不经意间勾起了老两口深藏心底二十多年的记忆。那时他们拖着两个孩子从克州逃荒去京城。
路上，儿子隋承安年纪虽大些，却只知道饿，给多少干粮就吃多少，从不问爹娘吃了没、够不够，有时自己吃不饱还要闹脾气。
而年纪小小的安儿，却总会偷偷把自己的饼子掰开，硬塞到爹娘手里，会抢着帮爹爹推那辆堆满全部家当，吱呀作响的独轮车。
会留意到娘亲因为长期饥饿而苍白的脸色，晚上歇脚时，还会用小手笨拙地给夫妻俩捶腿揉腰。
儿子是需要爹娘时时安排、催促，否则他完全看不见爹被沉重行李压弯的腰，也看不见娘虚弱疲惫的神情，他的世界里仿佛只有自己的饥饱冷暖。
回忆让屋里陷入了短暂的沉默，空气中弥漫着一种混合了酸楚、温暖与无奈怜惜的复杂情绪。
很快，隋母便用力眨了眨眼，像是要把那些泛起的泪意逼回去。她毅然转身，走向屋里那个颜色暗沉、边角磨损的旧木柜，蹲下身，从最底层摸索出一个沉甸甸、用好几层布仔细包裹着的小布包。
那是他们老两口这些年来省吃俭用，一个铜板一个铜板硬生生攒下来的。
与此同时，隋父则走到桌子前，铺开一张微黄的信纸，仔细研墨，提起了那支略显秃旧的毛笔，深吸一口气，准备给女儿写回信。
第二天一大早，天还未大亮透，隋父就顶着寒风出了门。
他心里惦记着要给女儿寄钱的事，家里钱不够，他便去找了几位平日里相熟，为人也厚道的商户借，好说歹说，总算凑足了二十两银子。
他小心翼翼地将散碎银子和铜钱包好，又特意跑去钱庄，将这些钱兑换成了一张轻便易寄的银票。
回到肆里，他将银票和昨夜写好的家信仔细叠在一起，用厚实的油纸包了好几层，才装进信封里。
最后找来火漆，就着灶膛里未熄的火苗细细烤化，郑重地在封口处摁下了印章，确保万无一失。
做完这一切，他才揣着这封沉甸甸的信，踏着越来越密的雪，匆匆赶往驿站，赶在驿卒出发前，将信交了出去。
看着驿卒将信收进行囊，他这才长长舒了口气，完成了这一件极其重要的大事，心里踏实了不少。
而远在西南石城的隋安儿，一早起来推开窗，惊讶地发现窗外竟也飘起了雪花。