“你可知求道之苦？”老者缓缓开口，琴音般的声音里添了几分厚重，“山路崎岖，非锦衣玉食可比；打坐清修，无笙歌燕舞可伴；将来若要证道，更要舍亲断俗，历百劫千难，你怕吗？”
“不怕。”玄元抬头，目光清澈如洗，映着老者的身影，“玄元自幼见惯疾苦，知世间最难的，不是山路崎岖，是百姓无依；不是清修寂寞，是心无归处。若能求得分毫大道，护一人安宁，便抵得过千般苦，万般难。”
老者看着他眼里的光，那光不是少年人的冲动，是历经思索后的坚定，像埋在石缝里的种子，哪怕只有一点土，也要生根发芽。他忽然抬手，对着观门方向轻挥了一下。两扇厚重的木门“吱呀”一声，缓缓打开，露出里面的庭院——青砖铺地，几株古柏郁郁葱葱，香炉里飘着袅袅的青烟，与谷中的晨雾融为一体。
“起来吧。”老者站起身，灰布道袍在晨光里轻轻飘动，“贫道尹喜，在此结庐修行。你既求道心诚，便先随我入观，做些洒扫的活计。至于是否能入我门下，还要看你往后的造化。”
玄元心头巨震，几乎不敢相信自己的耳朵。尹喜！他在《道德经》的注解里见过这个名字——当年老子西出函谷关，正是这位尹喜关令执弟子礼相迎，求得了《道德经》五千言，后弃官修道，成了道家南宗的始祖。原来山神说的“仙师”，竟是他！
他再次叩首，额头重重地磕在青石板上，发出清脆的响声：“弟子玄元，谢过尹师！”这一声“弟子”，喊得心甘情愿，喊得尘埃落定。
尹喜微微颔首，转身往观内走去。玄元连忙起身，亦步亦趋地跟在他身后，目光扫过观内的景象——庭院角落堆着些晒干的草药，和他在荒祠修补神像时见过的相似；廊下挂着几件洗好的道袍，和尹喜身上的一样，素净无华；正殿前的台阶上，放着个小小的竹篮，里面盛着些野果，想必是山里的生灵送来的。
“这观里没什么规矩，”尹喜的声音从前面传来，“每日寅时起身，洒扫庭院，辰时随我诵经，午时可在观后开垦的菜地里劳作，申时打坐炼气，酉时自便。”他顿了顿，回头看了玄元一眼，“只是有一条——心要净，意要诚，不可欺山，不可欺人，更不可欺己。”
“弟子记下了。”玄元恭声应道。
走到正殿门口，尹喜忽然停下脚步，望着殿内供奉的天地二字，轻声道：“你可知‘紫霄’二字的意思？”
玄元摇头。
“紫者，玄也，是大道的颜色；霄者，天也，是大道的居所。”尹喜的目光悠远，仿佛穿透了神像，望向更辽阔的天地，“此观名为紫霄，不是要藏于云端，是要让修道者记得，大道虽高远，却在脚下，在心里，在每一个洒扫应对的瞬间里。”
玄元望着尹喜的背影，忽然明白了。所谓求道，从来不是找到一座仙山，拜一位仙师，而是从踏入紫霄观的这一刻起，从扫净第一片落叶开始，让心归于澄澈，让意归于坚定，让每一步都走在“大道”上。
阳光穿过观门，在青石板上投下长长的影子。玄元的影子和尹喜的影子交叠在一起，像一条刚刚铺开的路，一端连着净乐国的烟火，一端通向武当山的云雾，而他知道，自己终于踏上了这条梦寐以求的道途。
廊下的风铃声轻轻响起，像在为这场迟来的相遇，送上最朴素的祝福。