黏液糊住我的嘴。
腥甜气往喉咙里钻。广场地砖硌着后背，凉得像冰。
“回声”在笑。不是人嗓，是无数张嘴巴同时开合，黏糊糊的声浪撞得我耳膜疼。
它又长了。黏液团鼓出一个个包，撑破，再长出新的。边缘卷着蚀骨雨，滴滴答答往我脸上落。
疼。
像被泼了硫酸。皮肤滋滋响，冒出白泡。
“说。”它开口。黏液里浮出张人脸，眉眼像我爸。“胚胎在哪。”
我瞪它。后槽牙咬得发酸。
后背突然炸了。
不是疼，是痒。密密麻麻的痒从肉里钻出来，顺着脊椎爬。肉瘤破了，热乎乎的东西涌出来。
是血。黑色的。
它落在黏液上，“滋啦”一声，冒起黑烟。
“啊！”回声尖叫。人脸扭曲成一团，“你敢！”
我趁机扯掉脸上的黏液，咳得撕心裂肺。黑色血丝在地上烧出条缝，边缘还在扩大。
“你要的不是胚胎。”我吼。嗓子哑得像砂纸磨过，“是我肚子里的胎盘！”
回声顿了顿。黏液团猛地收缩，又猛地炸开。无数只手从里面伸出来，抓向我的肚子。
我滚向旁边。地砖上的血痕被黏液覆盖，烟灭了。
“你爸藏的不是胚胎。”回声的声音变了，像我妈。温柔得发腻，“是你。沈墨，你就是那个胎盘养大的。”
我头皮炸了。
后背的伤口还在流黑血。滴在地上，又烧出小坑。
回声怕这个。
我摸向背后，指尖沾了血。往黏液上甩。
它果然退了。黏液团缩成个球，边缘却还在渗蚀骨雨。
“你爸当年偷了研究数据。”它又说话，这次像我哥。吊儿郎当的调子，“把你妈当成容器，种了这个胎盘。你出生那天，整个研究所的人都死了。”
蚀骨雨下大了。砸在我胳膊上，疼得钻心。
“胚胎是幌子。”我扯谎。手悄悄往背后摸，黑血快凝固了，“我知道在哪。你放我走，我给你拿。”
回声笑了。黏液里浮出更多人脸，都是我认识的人。
“你以为我傻？”它说，“沈墨，你后背的肉瘤，就是胎盘长出来的。它在保护你，也在吃你。”
后背的痒又上来了。比刚才更凶，像有东西要钻出来。
“你爸快死了。”回声突然说，“他藏在郊区仓库，被我们的人围住了。你不说，他活不过今晚。”
我心一沉。
我爸确实病了。肺癌晚期，躺在医院里插着管子。昨天我去看他，他还抓着我的手，说对不起我妈。
“放他走。”我说。声音在抖，“我跟你走。胎盘给你。”
回声的黏液团晃了晃。无数只手收了回去，只剩一张脸对着我。是个陌生人，面无表情。
“晚了。”它说，“你哥已经去了。”
我愣住。
我哥三年前就死了。车祸，连尸首都没找着。
后背的肉瘤突然爆开。不是血，是根黑色的管子，像脐带，直挺挺地立着。
“哇！”我疼得叫出声。
管子顶端裂开，喷出黑色的雾。落在黏液上，烧出个大洞，直冒火星。
回声尖叫。黏液团疯狂扭动，却挡不住黑雾扩散。
“这是……”它的声音变了调，“胎盘成熟了？”
黑雾裹住我。不冷，暖暖的，像泡在羊水里。后背的伤口不疼了，蚀骨雨落在身上，也没了感觉。
“我爸在哪。”我问。声音平静得可怕。
回声的黏液团在缩小。人脸一个个消失，只剩那陌生人的脸，满是惊恐。
“仓库……城郊三号仓库……”它说，“你别过来！”
黑雾突然加速，瞬间淹没了黏液团。
没听到尖叫。只闻到焦糊味，像烧塑料。
广场上空的蚀骨雨停了。乌云散了点，露出点惨白的太阳。
我站起来。后背的管子缩回去了，伤口结了层黑痂。
手机响了。在裤兜里震动，嗡嗡的。
掏出来看，是陌生号码。
接起。
“墨墨。”是我爸的声音，气若游丝，“你哥……他不是你哥。”
我皱眉。
“他是研究所的人。”我爸咳了两声，“当年杀你妈的凶手。我把他整容成你哥的样子，养在身边，就是为了找机会……”
电话突然断了。
忙音“嘟嘟”响，像敲在我心上。
我往城郊跑。鞋踩在湿地上，溅起泥水。
口袋里的手机又震了。还是那个号码。
接起。
“姐。”是我哥的声音。笑嘻嘻的，“爸说的是真的哦。”
我脚步顿住。
“我不是你哥。”他说，“我是你妈当年的学生。她死前把胎盘研究数据藏在我脑子里了。你爸找了我三年，才把我抓到。”
风刮过耳朵，有点冷。
“他给我换脸的时候，我偷偷在你爸药里加了料。”他笑，“现在他应该快不行了。”
我攥紧手机，指节发白。
“仓库里有炸弹。”他说，“你要是敢来，我们就一起给你妈陪葬。”
电话挂了。
我站在原地，看着远处的仓库轮廓。
后背的黑痂突然裂开，又流出黑血。滴在地上，冒起小烟。
手机又亮了。是条短信，我爸发的。
只有三个字：
救你哥。
我愣住。
救哪个哥？
后背的黑痂彻底掉了。露出块新肉，上面长着个小小的肉瘤，像只眼睛，正盯着我。
远处传来爆炸声。
仓库的方向，火光冲天。
我拔腿就跑。
跑着跑着，突然想起件事。
我妈死的时候，我哥就在旁边。他手里拿着把刀，刀上的血，是黑色的。火光照红半边天。
我跑到仓库外百米处，被热浪掀得趔趄。浓烟裹着焦味往鼻子里钻，呛得人直咳嗽。
仓库顶塌了一半，钢筋翘起来，像只断了的骨头。
“哥！”我吼。嗓子疼得厉害。
没人应。只有火苗噼啪响，偶尔夹杂着东西爆炸的脆响。
后背的肉瘤又开始痒。比上次更凶，像有虫子在肉里爬。我伸手去摸，摸到一手黏糊糊的东西，是黑血。
它又流出来了。
滴在地上，烧出小坑。
“沈墨？”
有人叫我。声音从左边传来，带着点喘。
我转头。是个男人，穿着消防服，脸上蹭着黑灰。眉眼有点眼熟，像我哥，又不太像。
“你怎么在这？”他问。往我身后看，“你爸呢？”
我没说话。盯着他的手腕。
我哥左手腕有道疤，小时候爬树摔的。眼前这人没有。
“你是谁？”我问。
他愣了一下，笑了。抬手抹了把脸，露出更清晰的五官。
“我是你哥啊。”他说，“沈砚。你忘啦？”