我明白他的意思。他是提醒我，无论未来的“官海”如何“浮沉”，都不要迷失最初的自己。
“你呢？真的准备好了？”我看向他。陕北的艰苦，远超我们这些留在城市的人的想象。
陈默转过头，脸上露出一丝罕见的、温和而坚定的笑容：“那里更需要我。而且，我相信，最真实的学问，往往在泥土里，在那些最朴实的人们中间。”
他从帆布包的侧袋里，小心翼翼地取出一个巴掌大的、用油布包裹的东西。打开，是一本更小的、页面发黄起毛的笔记本。
“这是我父亲留下的笔记，他以前是地质队员，走遍了大西北。”陈默轻轻抚摸着笔记本的封面，“里面除了地质记录，还有很多他随手写下的见闻和思考。我想带着它，沿着他当年走过的路，再看一看。”
我心中一震。这是我第一次听陈默如此详细地提起他的家庭和这份特殊的“遗产”。这薄薄的笔记本，不仅连接着他的过去与未来，更赋予了他此行一种超越个人选择的、沉甸甸的传承意味。
“我会给你写信。”陈默将笔记本重新包好，郑重地放回包里。
“我也会。”我郑重承诺。
太阳升高了一些，雾气渐渐散去，湖面波光粼粼，像撒了一把碎金。远处的广播里，隐约传来了催促毕业生尽快离校的通知。
我们知道，真正的告别时刻到了。
陈默最后看了一眼未名湖，眼神复杂，有眷恋，有决然，更有一种一往无前的平静。他转过身，紧了紧肩上的背包带，向我点了点头，然后迈开步子，朝着与校门相反的方向——那个通往火车站、通往遥远陕北的方向，坚定地走去。
他的背影在晨曦中显得有些单薄，但每一步都踏得异常沉稳。他没有回头。
我目送着他的背影消失在林荫道的尽头，直到再也看不见。湖畔的风吹过，带着凉意。
我深吸一口气，提起沉重的行李，转身，面向那扇象征着未知与开始的校门。
未名湖留在了身后，博雅塔的塔尖在视线中渐渐模糊。
我知道，我的“官海浮沉”，将从踏出这扇校门的那一刻，正式启航。而身后这片湖光塔影，连同在这里结识的人、经历的事、沉淀的情怀，将永远是我内心深处最珍贵的行囊，也是我未来迷途时，可能回望的灯火。
再见了，未名湖。
再见了，我的大学。