像是谁，在很远的地方，轻轻哼起了那首熟悉的小调。
！
（续）
陆寒的手指缓缓抚过那封用九十九张糖纸拼贴而成的信封，指尖触到每一寸拼接的缝隙——那是时间的裂痕，也是记忆的经纬。
风从山口灌进来，吹得帐篷边缘猎猎作响，却吹不散他胸腔里骤然翻涌的潮汐。
照片上的布幔早已褪成灰白，可那行字仍如昨日新写：“明天的糖还没做完。”
十几个少年站在旧糖果铺前，穿着亲手缝制的鹅黄开衫，像一片微小却倔强的春光刺破废墟。
他们手中的糖果五颜六色，有的还歪歪扭扭裹着糖纸，却无一例外地透着光——那是火候刚好的澄澈。
“我们是您播下的种子，请让我们继续熬糖。”
落款是——第七代游牧糖匠。
陆寒闭了闭眼。
十年前，他在一场大火中抱着昏迷的苏悦冲出废墟，她手里还攥着半块未完成的释语糖。
那时他说：“这世道太苦，不缺一口甜。”
她却笑着咳出血丝：“可人心要是凉了，就再也尝不出甜味。”
如今，她的甜，正在被一群孩子重新熬出来。
他坐在桌前许久，墨迹在信纸上迟迟未落。
直到晨光爬上窗棂，才提笔写下一行字：
“锅要常热，火要小，话要慢慢说。”
没有训诫，没有命令，只有最朴素的叮嘱，像当年苏悦教他搅糖时说的那样。
他将一套祖传铜锅模具小心包好，那是她留下的唯一完整工具，曾沉睡在保险柜深处整整八年。
现在，它该回到火边了。
夏至当晚，星空如洗。
山顶上搭起简易灶台，陆寒与萌萌并肩而坐。
夜风吹动孩子额前细软的发丝，他忽然仰头问：“爸爸，妈妈说共熬日那天，天上会掉下星星糖，是真的吗？”
陆寒低笑：“等你听见千口锅响，就知道了。”
午夜将近，万籁俱寂。
突然，萌萌伸手轻点锅底，声音稚嫩却清晰——
“爸爸，糖锅冒烟啦！”
陆寒一怔，立刻起身查看。
火势平稳，糖浆色泽正常，按理不该冒烟。
可那一缕青烟升腾而起，竟不散不乱，在空中缓缓盘旋、凝聚——眉骨的弧度，鼻梁的线条，唇角微微上扬的温柔……
是他穷尽半生也无法描摹的面容。
苏悦。
他呼吸一滞，脚步钉在原地。
不是恐惧，不是惊疑，而是一种近乎宿命的平静。
他没有叫人，没有拍照，甚至没眨一下眼，只是默默弯腰，往炉膛里添了一块柴。
火光跳了一下，映亮他眼底深藏多年的痛与念。
“今天想听什么故事？”他低声问，仿佛她从未离开。
烟影轻轻晃动，似有回应。
就在此刻——
叮、叮、叮……
细微的敲击声自远方传来，起初零星，继而连成一片，如同星辰坠入铜锅，激起清越回响。
整片山谷开始共振，那是千百口锅在同一时刻被唤醒的声音。
从北疆雪原到南岛渔村，从高原驿站到江南水镇，十七辆流动糖果车几乎同时点燃炉火，铜勺轻叩锅沿，开启一年一度的“共熬日”。
天幕之上，银河倾泻，星光如糖粒洒落人间。
镜头缓缓升起，穿越云层，俯瞰大地——万家灯火次第亮起，每一盏都像一颗温润的糖心，在黑暗中静静燃烧。
那些说不出口的思念、埋藏多年的悔恨、未曾告白的爱意，都在这一夜，借由一锅糖，悄然传递。
画面渐暗前的最后一帧——
那缕青烟终于散尽，而在锅沿冷凝处，一颗晶莹剔透的糖晶悄然成型，形若泪滴，却折射出七彩微光，如信标般静卧于月华之下。
仿佛在等待谁来拾起，继续未完的熬煮。