而此时，在城市另一端的教室里，苏怜正整理抽屉，准备启动一项新的教学计划。
她拿出一本空白册子，封皮写着《气味日记》四个字。
窗外春风拂过，带来一丝若有若无的艾草清香。
她抬头望去，只见一个瘦小的女孩默默站在门口，手中紧握着一小包晒干的碎屑，眼神怯怯，却又坚定。
“老师……”她低声道，“我想参加。”第370章 晒完的信都变成了糖霜（续）
苏怜的手指轻轻抚过《气味日记》封面上那四个手写体字，阳光斜穿教室窗棂，在纸页间投下细碎光斑。
她没有立刻说话，只是将那本空白册子放在讲台中央，像种下一颗种子。
“从今天起，我们不做作业，不考试。”她声音轻却清晰，“你们要做的，只有一件事——找到一种味道，一种让你想起家人的味道。”
孩子们面面相觑，有人低头抠笔帽，有人小声嘀咕：“香味也能写日记？”
一个瘦小的身影缓缓上前——是门口那个女孩，手里仍紧攥着那包晒干的碎屑。
她低着头，声音像风吹草尖：“老师……我带来了。”
全班静了下来。
她小心翼翼打开纸包，一股陈年艾草的清香缓缓弥漫开来，带着阳光曝晒后的暖意，还有布料摩擦间沉淀的体温。
“奶奶说，这是妈妈出嫁时亲手缝的枕头……后来她病了，就一直抱着它睡觉。”女孩顿了顿，“去年她走了，我把枕头拆了，留了一把碎草。”
苏怜看着她，眼底微动，却没有多言，只接过纸包，放进一只透明标本盒中。
紧接着，男孩站起身，红着脸从书包里掏出一个锈迹斑斑的铁皮饼干盒，用小刀刮下内壁一层油渍般的残留物。
“我爸……总偷偷舔一口才洗碗。”他声音越说越小，“他说那是小时候我妈唯一舍得买的点心味儿……我不记得她了，但我想记住这个。”
越来越多的孩子走上前：有带来旧毛衣上纤维的，说是爷爷常坐的摇椅味道；有捧来雨天泥巴的，说母亲踩着水坑背他上学时裙角甩出的气息；还有一个小女孩，递上半片风干的橘子皮，哽咽道：“妈妈临走前，给我剥了最后一个橘子……她说‘甜的’。”
苏怜一一收下，未做评判，只是为每一份样本贴上编号，郑重封存于教室后方那座老式玻璃柜中。
柜门合拢时发出轻微“咔哒”一声，仿佛锁住了某种正在酝酿的情绪。
七日之后，开柜之刻来临。
晨光洒落，学生们围成一圈。
苏怜缓缓拉开柜门，刹那间，一股难以名状的混合气息涌出——不是芬芳，也不是腐朽，而是一种深埋记忆底层的、属于“家”的原始气味。
几秒钟后，第一个孩子眼角泛红。
接着，第二个抽泣出声。
第三个默默抹泪，第四个抱住同桌肩膀颤抖不止。
没有人嚎啕大哭，却几乎所有人都流下了眼泪。
那种悲伤不似撕心裂肺，反倒像冬雪融化，无声渗透进心底最干涸的裂缝。
苏怜静静地看着他们，取出一张空白糖纸，提笔写下一行小字：
“有些味道，比照片更久。”
她将糖纸贴在柜门正中央，字迹在光线下微微发亮，宛如某种誓言。
当晚值日的老师路过教室，忽觉门缝透出幽蓝微光。
推门一看，冷汗骤然浸湿后背——
玻璃柜内部竟投射出一片模糊影像：一群孩童围着一位穿鹅黄开衫的女人，笑声隐约可闻，她正笑着分糖，指尖沾着晶莹糖霜，眉眼温柔得像是能融化整个寒冬。
老师屏息凝视，伸手触碰柜门，影像瞬间消散。
唯有空气中，残留一丝极淡的槐花香。
而在城南巷尾，陆寒清晨推开店门，目光蓦然定格在柜台内侧。
一颗湿漉漉的野草莓核静静躺在那儿，果肉已被鸟啄尽，唯余果核剖面清晰拼成一个笑脸符号——弧度俏皮，眼角弯弯，是他再熟悉不过的标记。
他的呼吸微滞。
那是苏悦的习惯。
当年她在董事会纪要边缘画批注时，若心情愉悦，总会悄悄画这样一个笑脸，从不署名，却只有他知道。
他久久伫立，没有清理，反而转身取来银丝细线，将这颗核轻轻嵌进新品展示架中央，旁附一块手工木牌，墨迹未干：
“今日推荐：她说笑了才算甜。”
暮色四合，一位盲人老妇拄杖而来，凭嗅觉在货架前停留良久，最终指向那盒槐露结晶糖。
“就它吧。”她喃喃，“这味道……像极了我女儿没来得及对我说的那句‘我爱你’。”
陆寒无言，只将糖果仔细包好递出。
窗外风起，掠过城市屋檐，无数心声亭的檐角悄然轻颤，仿佛被某段穿越时空的低语唤醒。
而店内，那枚悬挂多年的铜铃，在无人触碰的情况下，忽然轻轻晃了一下。