风卷起地上的落叶，打着旋儿飘过。黎暄的声音带着些微沙哑：“我现在在京城的大公司上班了，一切都挺顺利，妈也在家里很好，你放心。”
小美站在一旁，望着墓碑，眼眶微红：“远山，我和暄暄都挺好，你不用担心，他现在也在京城有稳定的工作了，回来看看我，也来看看你。”
黎暄伸手擦了擦眼角，拿起带来的抹布，仔细地擦拭着墓碑上的灰尘，像小时候爸爸教他的那样，一点角落都不放过。“爸，我妈做的红烧肉比你做的好吃多了，但我还是想尝尝你做的糖醋排骨，哪怕还是有点糊的那种。”
半下午的阳光洒在墓碑上，让原本肃穆的地方显得不那么清冷。母子俩静静地站着，没有太多话语，却仿佛能感受到黎远山的气息，就像从前无数个平凡的日子里，他只是默默地陪在他们身边。
临走时，黎暄抬手轻轻拍了拍墓碑：“爸，我们下次再来看你。我会好好照顾我妈的，也会好好努力，不让你失望。”
风又起，带着白菊的清香，漫过墓园的每一个角落。有些思念，不必言说，却早已刻进心底，伴着每一次团圆，温暖而坚定。
夜幕降临，厨房里的灯亮着暖黄的光，小美系着围裙准备晚饭，黎暄也凑过来打下手，帮着择菜、洗菜。
“妈，我爸以前是不是根本不会做饭，还总硬要露一手？”黎暄一边掰着西兰花，一边忽然想起什么似的笑出声。
小美手上的动作顿了顿，随即也笑了：“最初是这样，第一次炒菜苦的都不能吃，但他自己却说没问题，吃的还蛮香。”
“还有还有！”黎暄放下手里的菜，眼睛亮起来，“我记得小学毕业那年，我爸说要给我做土豆丝，结果炒出来的土豆丝都没熟，硬硬的咬不动’。”
小美笑着点头，眼里却泛着光：“他啊，就是嘴笨，心里却疼咱们。后来为了学做你爱吃的糖醋排骨，偷偷在班上跟同事请教，第一次做成功的时候，高兴得像个孩子，拉着咱们非要拍照留念。”
黎暄边洗菜边轻声说道：“其实我知道，我爸做的饭有时候并不好吃，鸡蛋饼常常糊锅底，但每次我都吃得精光，因为我知道那是他的心意。”
小美伸手揉了揉他的头发，轻声说：“其实你爸面上凶你，心里总惦记着你，在旧房住那段时间，妈妈单位远，每天早晨都是你爸早早起来给你做早饭，有时你吃的少，他都会在你离开家时念叨‘学校的饭没什么油水，早上吃这么点能行？’”
厨房里的水流声、炒菜声，混着母子俩的说笑声，那些关于黎远山的细碎回忆，像星星一样，点缀在这样一个不平常的夜晚，带给了他们温暖。