父亲猛地捂住孩儿的嘴，指缝里漏出的呜咽混着远处河工的号子。
那时候监工的官差还笑着说，等再次从江都返回东都，陛下要给两岸孩童都赐一柄镶金的长命锁。
送葬的队伍缓缓前行，有个瞎眼的老乐工坐在道旁，怀里抱着裂了缝的琵琶，他看不见送葬的队伍，却循着人声弹起丧乐。
琴弦早就松了，弹出的调子荒腔走板。
可听在众人耳中，竟比任何丧乐都更刺心。
那些跟着杨广征战老兵，此刻正拄着断戟跪在路边。
他们甲胄上的锈迹里还嵌着辽东的沙砾，却在灵柩经过时齐齐叩首。
残破的护心镜碰撞着发出闷响，惊起一群寒雀。
寒雀扑棱棱掠过灵柩，在灰蒙的天空里排出“隋”字的轮廓。
又倏地散成碎片，像被谁撕碎的龙舟画舫。
“陛下，您就安心地待在这里吧。”
武信小心翼翼地将杨广的灵柩放置在王陵的主殿正中央。
随后，他亲自在灵柩周围精心地摆放着杨广生前最喜欢的古琴，还有其他那些对杨广来说意义非凡的物件。
每一件物品的摆放都充满了敬意，仿佛在为杨广构建一个熟悉而又温馨的安息之所。
“王爷，臣愿意世世代代留在此地，为陛下镇守王陵。”
鳌鱼带着自己的儿子和孙子，满脸庄重地开口说道。
他心里非常明白，自己并非隋朝本土之人，而是有着琉球的血统。