新界，一片寻常的村落。
薄雾未散，山间的泥土带着湿润的清香，钻进鼻腔，仿佛能洗去心头的尘埃。
太子，这位洪兴的双花红棍，一身利落的便服，脸上没什么多余的表情，只是一双眼睛，像藏着北极的寒星，冷峻而深邃。
他身后，跟着几位默不作声的手下，肩上扛着一叠叠崭新的《丙十七名录》，纸张的边缘带着油墨未干的鲜亮，预示着它们即将被赋予新的意义。
村子里的祠堂，青石板铺就的地面，历经风雨，依然坚韧。
太子和手下们，一盏一盏地，将名录小心翼翼地贴在斑驳的墙壁上。
那白纸黑字的名单，在古老的祠堂里，显得格外刺眼，却又带着一种肃穆的庄重。
村公所的墙壁，也未能幸免。
村里的老人，有的坐在门口，好奇地望着，有的则低着头，仿佛在自家祖坟前默默哀悼。
粉岭，一间老屋。
屋檐下，斑驳的木门吱呀一声打开，一位百岁老人，头发如雪，脸上布满了岁月的沟壑，正颤巍巍地杵着拐杖。
他的眼睛，浑浊却又透着一丝矍铄，直直地盯着太子手中的名单。
“他是我侄子……”老人的声音沙哑得像风蚀的石头，每一个字都仿佛要从喉咙里挤出来，“当年说去当兵，结果再没回来。”
太子听着，没有打断，只是静静地看着老人。
那双锐利的眼睛里，似乎也掠过一丝不易察觉的柔情。
老人突然抓住了太子的手腕，枯瘦的手指，力道却不小。
“你们洪门讲义气，能不能替我问一句——他有没有留下骨灰？”
空气仿佛凝固了。
太子沉默了许久，久到老人的呼吸都变得急促。
他缓缓地从怀里取出一个小小的、用油纸包裹的东西，里面是些灰白色的颗粒。
那是前夜在葵涌焚化场遗址收集的。
“这是从地下挖出来的，”太子轻声说，“不知是谁，但一定有人等着。”
老人捧着那包灰烬，再也控制不住，老泪纵横。